INTRIGUE 3 (partie 2): confrontation inattendue

Le sifflement produit par la baguette incandescente de l'inconnu en brûlant la peau d'Isidore la fit frissonner de part en part, mais avant qu'elle ne puisse produire un nouveau sort, l'homme s'était retourné et ne l'avait pas manqué, lui.

Prudence tomba au sol, le souffle coupé, incapable de rester debout tant la douleur lui parut insupportable. Pour la première fois, elle pouvait ressentir toute la cruauté des effets d'un sortilège interdit. Le corps rigide, les yeux écarquillés fixés sur la voûte céleste, elle crut perdre un instant la raison avant, qu'enfin, les effets du doloris finissent par s'estomper. Pas tout à fait remise pour autant, elle se redressa péniblement à l'aide de ses bras, sa baguette dans son poing crispé, les muscles encore douloureux mais la rage au fond des yeux.

Le bruit d'une détonation attire rapidement l'attention de la jeune femme vers Caerwyn à nouveau, lui permettant de constater l'intervention de Silvanus. Un sourire étire fugacement ses lèvres ; voilà au moins une personne sur laquelle elle pouvait compter les yeux fermés. Cependant son ami ne semble pas en aussi bonne posture qu'elle l'aurait espéré, et elle finit par se relever complètement, sa robe en lambeaux mais plus déterminée que jamais.

Alors qu'elle avance péniblement sur ses jambes encore chancelantes mais tous ses sens exacerbés, le chef de la milice en personne s'empare d'Isidore, semblant la considérer comme sa proie personnelle. "Isidore !" ne peut s'empêcher de crier Prudence, pointant aussitôt sa baguette sur le spaseni, mais pas assez vive pour réagir.

Alors qu'elle esquisse un pas pour se rapprocher de Silvanus, un troisième homme apparaît, lui faisant lever sa baguette.

"Silvanus ?" lance-t-elle, interrogatrice devant l'attitude du nouvel arrivant, méfiante, surtout. Ce faisant, elle ne lâche pas Caerwyn des yeux.

Tous deux sur le qui-vive, ce sera à qui brise le silence le premier.

"Incarcerem !" finit-elle par lancer de vive voix.


OUI: Prudence est la plus rapide et son sort atteint Caerwyn avant qu'il n'ait eu le temps de réagir.

NON: C'est Caerwyn le plus rapide, et Prudence se prend son sort de plein fouet avant d'avoir eu le temps d'articuler le sien.

Spoiler:

Il est fier, Cain. Fier de son attaque. Fier de sa survie. Fier d’avoir laissé sa signature sur le corps du patriarche Slughorn. Fier de savoir que le Seigneur sera fier. L’adrénaline parcourt ses veines. Un frisson parcourt son corps. Poussé par le grognement de douleur du Spaseni. Un frisson qu’il connait par cœur. Un frisson qui le fait vivre. Un frisson qui dessine un rictus sur son visage. Il ne peut voir le monde, Cain. Il peut à peine le comprendre. La cacophonie est douloureuse. La cacophonie est insupportable. Mais la cacophonie est ignorée. Il l’ignore, Cain. Il l’ignore parce son épaule continue de le lancer. Il l’ignore parce que la douleur le force à l’ignorer. Il ne peut ignorer le monde. Il ne peut l’ignorer parce que sa survie en dépend. Il sent le patriarche vaciller. Il perd l’équilibre, Cain. Ses sens sont confus. Il sent le pied du Slughorn. Il le sent, mais ne réagit pas. Il ne réagit pas parce qu’il doute. Il doute du monde. Il doute de lui-même. Son doute est dangereux. Son doute est douloureux. Ses doigts se brisent. L’adrénaline grandit. Chaque os réagit. Chaque os craque. La douleur n’atteint pas son cerveau. Pas immédiatement. Une seconde, surement. Plusieurs, peut-être. Puis, enfin, il le sent. « Tu n'as pas l'air d'apprécier le mien non plus. » Il n’entend pas la fin de la phrase, Cain. Il ne l’entend pas parce qu’il ne peut l’entendre. La douleur se transforme en agonie. Il hurle, Cain. Il ne peut se retenir. Il ne peut se taire. Il hurle. Il finit de s’écraser au sol. Incapable de bouger. Incapable de respirer. La cacophonie le submerge. Le monde s’éloigne. Il n’est que douleur. Il n’est qu’agonie.

« C’est lui qui t’a fait mal, Pudding ? » Il sursaute, Cain. Surpris. Il ne connait pas la voix (Vidja). Il ne connait plus ce qui l’entoure. Il n’est plus certain de rien. Rien, sauf le danger qui le submerge. Rien, sauf le fait qu’il se doit de fuir. Il est fier, Cain. Mais sa fierté ne surpasse pas sa survie. Il sait que le moment est venu. Il sait qu’il se doit de fuir. Il sait qu’il se doit de vivre. « Tu en veux une tranche ? » Non. Il ne la laissera pas faire. Sa main valide trouve sa baguette. Il grogne. Sa respiration est saccadée. Sa respiration est difficile.

OUI OUI : Il utilise le peu de force qu’il possède. Son corps tourne, et ses jambes s’écrasent dans la direction de la voix nouvelle. Le coup la fait tomber, et offre quelques secondes de repos au Mangemort. Il transplane avant que l’un des Spanesis ne puisse riposter.

autres possibilités:

Il n’a pas transplané loin, Cain. Incertain de sa propre magie. Il rampe jusqu’à ce que sa main se trouve un mur. Sa vision revient lentement. Le monde est encore sombre. Le monde est encore flou. Mais le monde se réveille lentement. Sa main tremblante pointe sa baguette en direction de ses fractures. « Ferula. »

OUI : Ses os se remettent en place dans un hurlement. Ses doigts se remettent lentement en mouvement.
NON : Certains os se reforment, mais la douleur qui parcourt l’apprenti magicomage le rend confus. L’agonie s’éloigne lentement.

Il ne sait pas où il se trouve, Cain. « Silvanus ? » Non loin, il commence à reconnaitre ses silhouettes. Il sait qu’il est en danger, le fugitif. Mais il ne peut se mouvoir. Pas tout de suite.

E

nfin. Il était là. A quelques mètres à peine. Point fixe au milieu du chaos qu'était devenu Hogsmeade pour la soirée. A le voir, là, après ces mois d'absence, l'évidence le frappa ; Aleksandr avait changé. Son fils n'avait plus rien du gamin indécis qui avait disparu dans la nature sans mot dire. Ce masque résolu qu'il revêtait à présent, cet éclair de défi qui brillait au fond de ses yeux ... Grigor avait déjà vu cela. Il avait déjà vu cela alors qu'il confrontait sa femme.
Balayant ce fantôme du passé, le père s'avança vers son fils. L'objet de sa colère en face de lui, il se sentait étrangement serein. Tout allait se jouer dans les instants qui venaient. D'une manière ou d'une autre, cette sombre histoire allait s'achever ce soir. Ici et maintenant.
Il s'arrêta ni trop près, ni trop loin ; à distance de duel, nullement trompé par la fausse garde qu'adoptait sa progéniture. « De t'être déplacé en personne, je suis flatté. Encore une fois, je suis navré de ne pas avoir pu assister au bal, mais je suppose qu'hormis une overdose de petits toasts et un discours barbant, je n'ai rien manqué d'exceptionnel.
— Flatté ? Depuis le temps, tu devrais bien savoir qu'il y a rien que je ne ferai pour mes enfants. » Retenant son fiel, il laissa son regard errer le long du bras de son fils, avant de le laisser échouer sur la baguette pointée vers lui. « Cela inclut le pardon. » Cette garde inassumée, timide au possible pêchait par ridicule, mais Grigor ne la releva pas. Bien que baguette en main, sa propre garde était parfaitement baissée. Pour le moment. « Lumos maxima » Et peut être à tort. S'il n'en avait pas reconnu la voix, il aurait purement et simplement abattu le lanceur de ce sort, quelque soit son camp. « Nikolai ... » Évidemment, il n'y avait que lui pour les interrompre de la sorte. « On ne peut pas vous laisser cinq minutes sans que l’un de vous décide de faire une connerie, vous en devenez fatigants. » L'alcool aidant, le flash aveuglant avait provoqué une vive douleur derrière les orbes de Grigor. « N'interviens pas. » Des lueurs floues dansaient encore devant ses yeux lorsqu'il se redressa, grinçant des dents. « Il est encore temps, Aleks. » Ses mots laissaient un gout de cendre en bouche. Il avait perdu son fils le jour où sa femme avait périt sous ses sorts, si ce n'est avant. Il savait ses espoirs vains, mais il ne pouvait se résoudre à lui refuser cette chance. Cette ultime chance. « Mets fin à cette mascarade. » Là, derrière son fils, à une dizaine de mètres à peine, une baguette se leva contre lui. Usant d'un des sorts de sa création - informulé et ne nécessitant pas de baguette - Grigor projeta l'impertinent contre la façade d'une maison avoisinante, le maintenant à quelques mètres du sol, comme épinglé sur la façade en bois. Ses pieds battaient frénétiquement les planches de la bâtisse alors que ses mains cherchaient à défaire son cou des liens invisibles qui l’enserraient, l'étranglant irrémédiablement. Au bout de quelques secondes, Grigor referma sa poigne, achevant les souffrances du Lux dans un craquement sinistre. La nuque brisée, le cadavre s’effondra telle une poupée de chiffon, soulevant un nuage de poudreuse aux pieds de quelques sorciers. (Kieran & Silvanus) Grigor ne lui avait pas accordé un regard, son attention toute dirigée vers son fils. « Ne commets pas la même erreur que ta mère. »

Il retombe sur le sol dans un bruit mat. Le souffle coupé, étourdi, Mihayl met quelques instants avant de reprendre conscience du monde qui l'entoure. Dans son crâne, il sent une douleur sourde. Mais ce n'est rien comparé à l'humiliation cuisante qui l'étouffe alors que, lorsqu'il ouvre les yeux, c'est pour voir le visage de la mégère Black se pencher au dessus de lui. Sans pouvoir s'en empêcher, il cligne des yeux, Mihayl, jusqu'à ce qu'il puisse y voir clair. Elle le provoque encore, la garce. Les cheveux de cette dernière lui chatouillant désagréablement la peau. Il essaie de se redresser, Mihayl, mais un vertige l'assaille subitement avant qu'il ne puisse riposter ; et la mangemort se relève et marche délibérément sur ses doigts avant de s'éloigner. Le Krum n'a pas imaginé le craquement des os de ses doigts, et s'il avait un doute la douleur qui l'envahit alors ne fait que confirmer la chose. Il sert les dents et siffle un juron en bulgare. Faisant abstraction de ses blessures, aveuglé par sa colère, il profite que la Black soit distraite pour se relever rapidement et donner un coup de sa main libre sur le visage de la jeune femme. Et même si c'est un peu incertain et cela manque de force, c'est fichtrement libérateur. Un sourire amusé se dessine sur ses lèvres alors que la sorcière perd l'équilibre et se rattrape au bras de sa vermine de frère ; qui s'approche de lui, le prend par le col et le pousse brutalement en arrière. Encore mal en point, Mihayl est sur le point de s'écrouler de nouveau lorsque le sien, de frère, apparaît soudainement juste à ses côtés pour lui éviter la chute. Il a le regard fou, Stoyan. C'est un guerrier. Il est né pour combattre, et il ne vaut mieux pas croiser son chemin lorsque l'on est son ennemi. Il ne vaut mieux pas croiser son chemin lorsqu'on a attaqué un de ses frères. Mihayl est soulagé de la présence de son frère. D'être soutenu par Stoyan, il n'en a pas honte, jamais. La douleur de ses doigts est pénible et intense ; mais le spectacle qu'il leur est offert le soulage instantanément : Melpomène Black est dans les airs, la tête en bas, et la dignité envolée ; et vraiment, Mihayl pense que c'est un simple retour des choses.  

Stoyan ne semble avoir que faire de la demande subtil de calme de Kieran. Stoyan ne sait que s'acharner ; et il ne perd pas de temps avant de s'attaquer aux Blacks, balançant un diffindo à Helios. Il aurait pu être mieux réussi mais Stoyan est inquiet pour son frère. C'est d'ailleurs ce qui le fait se retenir de ne pas se jeter sur la vieille mégère pour la cogner jusqu'à ce qu'elle apprenne où est sa place (une mangemort et une femme, elle ne mérite que de bouffer la poussière, son pied poussant sa tête dans la boue) et plutôt se tourner vers Mihayl pour le soigner du mieux qu'il le peut. Il est loin d'être médicomage mais il peut minimiser la douleur et c'est exactement ce qu'il fait. En silence. La lueur folle dansant dans ses pupilles. Mais Mihayl peut discerner son inquiétude, et c'est pourquoi il ne bronche pas un mot.

Les os craquent sous sa semelle et un sourire carnassier étire instantanément ses lèvres. Le hurlement du Prewett sonne comme la plus douce des mélodies aux oreilles du Slughorn, profitant de chaque seconde de son agonie avec un plaisir non dissimulé. La vengeance est douce, la vengeance est belle. « C’est lui qui t’a fait mal, Pudding ? » le sourire s'élargit et fait pétiller ses yeux - Vidja. La vengeance est encore plus agréable maintenant qu'elle est partagée. Galaad laisse ses yeux courir sur la bulgare avec appréciation, prenant quelques minutes au milieu du chaos pour jauger les pieds terreux de sa belle ainsi que le nacre de sa peau souillée d'hémoglobine. Il cherche une blessure, une cicatrice, quoi que ce soit qui pourrait indiquer qu'on lui ai fait du mal. Le sorcier ne trouve aucune raison de s'inquiéter et, alors, son sourire s'élargi encore un peu. Reposant finalement les yeux sur Cain, orbes moqueuses alors que le gallois s'impatiente. Il ne veut pas le tuer, Galaad. Pour tout de suite, pas ici. Sa mort ne lui appartient pas, elle a déjà été clamée par le frère cadet - désireux d'à présent prouver sa valeur. « Tu en veux une tranche ? » Galaad rigole au creux de la nuit, les yeux brillants alors que sa main effleure la joue poisseuse de sa poupée d'horreur. Son rire s'évanouit bien vite cependant, tué dans l'oeuf par le coup qui fait vaciller la Levski. Le rire se meurt alors qu'il cherche le traître des yeux, les doits blanchis autour de sa baguette. La bulgare se relève rapidement et n'est pas blessée mais son futur mari irradie cependant d'une colère froide. Une raison de plus d'attraper le tortionnaire, une raison de plus de le prendre à son propre jeu.

Cain a disparu et Galaad étouffe un soupir mécontent - toisant la foule d'une orbe inquisitrice. Plus loin, une femme est à terre (Prudence), tombée apparement sous la baguette de Caerwyn Lestrange. Le gallois arque un sourcil avant de détourner le regard pour mieux dévisager Mihayl et Stoyan Krum aux prises avec les vermines Black. Mais, ce qui attire son attention plus que tout le reste est l'altercation entre le père et le fils Karkaroff. L'honneur du père sera t'il racheté grâce à la tête du fils, ou au contraire, le gamin lui échappera t'il encore une fois - eau coulante entre ses doigts ?

Le couple se met en route, lentement, le Slughorn gardant sa baguette serrée au creux de son poing à tout moment - alors que la lame de Vidja brille sous la lumière des étoiles. Il ne sait pas encore très bien vers qui il se dirige, Galaad. Les silhouettes cauchemardesques des futurs époux se glissent au creux de la nuit, l'oeil aux aguets.

Spoiler:

Confrontation inattendue
Intrigue n°3 - part 2

Ce n'était pas la première fois que Caerwyn utilisait un sortilège impardonnable. Il était tellement simple de contourner la loi lorsqu'on l'infligeait. Ils avaient, de temps en temps, l'autorisation de recourir à tous les moyens pour appréhender un criminel ou pour les interrogatoires. Le Lestrange ne se lassait jamais des cris étouffés de ses victimes lorsque le sortilège de torture s'abattait sur eux. Il regarda la femme tomber, s'agenouiller devant lui, un fin sourire malveillant collé au visage. Elle était le visage du meurtrier de Janus. Elle, comme tous les autres. Elle méritait de mourir, ils le méritaient tous.

Une explosion non loin le déconcentra quelques secondes, juste assez pour briser son emprise sur sa victime. Agacé, Caerwyn se tourna vers l'homme qui avait tenté en vain de l'attaquer. Un visage qui lui semblait familier sans pour autant l'être : encore une personne de peu d'importance qu'il avait dû croiser un jour. Encore un Lux. Ils avaient apparemment décidé de se montrer à la lumière du jour ce soir, de vrais imbéciles. Caerwyn n'eut même pas besoin d'éviter sa seconde attaque. Il en aurait ri s'il était du genre à rire. Il préféra lever sa baguette pour lui faire payer son affront.

OUI/OUI : Le Doloris siffla dans l'air, lui infligeant le même sort qu'à sa camarade.

Spoiler:

Le Lestrange n'eut pas le temps de constater le résultat de sa manœuvre qu'une voix grondait un « LESTRANGE ! » tonitruant au-dessus du chaos. Il vit Murdarov s'approchait, et une pointe d'inquiétude fit surface instantanément. Etait-il découvert ? Mais le chef de la milice vint poser une main presque amicale sur son épaule avant de montrer la Nott du menton. Caerwyn l'avait presque oubliée celle-là, accrochée au mur. « Laisse-la moi. » Il aurait voulu protester, tenter de la garder sous sa coupe pour obtenir des informations pour les Mangemorts, mais il savait que c'était inutile. La milice était l'autorité supérieure ici, il n'avait pas le choix. Il se contenta donc de hocher la tête à contre-coeur. Il lui restait deux Lux à utiliser après tout.

Lorsqu'il reporta son attention sur le duo, un autre homme était apparu. Fawley. Caerwyn haussa un sourcil : Fawley semblait fidèle au gouvernement. Pourtant, il était là, près de l'autre homme, à lui parler précipitamment. « Ça me déçoit de toi Fawley. », commenta-t-il. Grindelwald ne serait pas ravi, c'était certain. Jedusor en revanche... un juge d'instruction était une véritable mine d'or. Oubliés les deux sous-fifres. Si Fawley était un Lux, alors c'était lui que Caerwyn ramènerait.

Malheureusement, les deux autres ne comptaient pas lui faciliter la tâche. La femme tenta de l'attaquer, mais Caerwyn fut plus rapide. Legilimens. L'espace d'une seconde, il parvint à saisir son identité avant qu'elle ne bloque son esprit. Prudence Descombes. Voilà qui leur serait utile. Mais son temps d'inattention suffit à permettre à l'autre homme de l'attaquer, l'emprisonnant efficacement. Néanmoins, Caerwyn parvint à garder sa baguette en main.

OUI : Finite Incantatem. Aussi rapidement qu'ils étaient apparus, ses liens se désintégrèrent, le laissant plus énervé que jamais. Bien, si l'autre voulait s'inviter à la fête, Caerwyn ferait d'une pierre deux coups. Fawley et son complice.

Spoiler:

Caerwyn se redressa et transplana à la suite de son adversaire, le prenant par surprise pour lui asséner un coup de poing en plein visage. « Tu as eu tort de t'en prendre à plus fort que toi. » siffla-t-il avant de lancer un regard entendu à Cain. Il lui laissait celui-là. Il était temps de revenir vers sa cible : Fawley. Il pointa sa baguette vers lui pour l'empêcher d'attaquer. « Je ne te pensais pas du genre à trahir le Chef des Nations. »

© ACIDBRAIN

La silhouette de Mihayl se retrouve expulsée plusieurs mètres plus loin et la sorcière ne peut retenir son hilarité. Moqueuse, mauvaise - la Black le raille et appuie son talon sur ses doigts dans une moue hypocrite. Mais son amusement n'est que de courte durée et au coup de poing de Mihayl se succède un sortilège - le monde se renversant d'un coup. Melpomène rage et murmure bon nombre d'insultes entre ses lèvres serrées, l'horizon retrouvant bien vite sa place habituelle. Elle replace une mèche de cheveux derrière ses oreilles, les yeux brillants de colère. La silhouette de kieran ne tarde cependant pas à rejoindre le sol dans un cri de douleur et c'est un sourire satisfait qui vient apaiser quelque peu son énervement. Un soupir exaspéré se faufile entre ses lippes alors que le juge transplane sous leurs yeux, Melpomène faisant tourner sa baguette entre ses doigts avec énervement. Le diffindo de Stoyan entaille la cuisse d'Helios et sa soeur se retourne vers les Krum presqu'aussitôt, baguette brandie et flammes colériques au fond des billes. Plusieurs mètres plus loin, Caerwyn s'en sort avec brio et la silhouette de Silvanus rejoint celle de Prudence au sol, faisant naître un léger sourire satisfait sur les lèvres de Melpomène. Que la vermine paye. Son attention est cependant bien loin des Lux en ce moment - le bois de sa baguette tourné vers les frères bulgares.

OUI/OUI: Melpomène profite du fait que Stoyan soit occupé à soigner son frère pour murmurer un doloris vicieux. Le sortilège fonctionne à merveille et le Krum s'écroule.

Autres possibilités:

Le sortilège atteint sa cible et un léger rire se glisse entre les lèvres de la Black alors qu'elle relève les yeux sur Helios, son regard s'attardant sur la coupure ornant sa cuisse, inquiète.

Le sang battait à ses oreilles, noyant les sons l'environnant. Il ne voyait plus que Silvanus, s'accrochait à lui comme à une bouée, soulagé de retrouver le seul içi pour qui il se faisait du souçi, et dont il ne doutait pas de la réciprocité. Kieran avait trop d'ennemis, sans aucun doute, mais il savait que le Kettleburn n'en ferait jamais partie. C'était donc encore plus terrible pour lui, alors qu'il s'attendait à un soutien sans faille et à une fuite à deux, de le voir sourire comme si tout allait bien, comme s'ils n'étaient pas en plein combat contre des adeptes de la magie noire. D'autres voix appellent le brun, des voix brisées par la douleur, mais Kieran ne leur jette pas un coup d'oeil, persuadé que Silvanus n'aura d'yeux que pour lui.

Faux.

Le jeune homme lance un sort, et Kieran accompagne son mouvement de combat de façon fluide, baguette levée vers l'ennemi qui ne peut être que commun, décontenancé de se retrouver face à un Spanesi. Ses doigts se crispent sur sa baguette et il retient les sorts qui lui passent par la tête, ne pouvant pas se résoudre à attaquer le Lestrange alors qu'il est déjà à terre, attaché. A vrai dire, alors qu'il sent sa main trembler, le Fawley sait qu'il ne ferait pas le poids. Caerwyn est plus frais, plus féroce que lui, il a encore l'habitude du terrain. Kieran a tout perdu depuis cinq ans, sa forme, sa réactivité. Sa femme.

Un choc mat près d'eux, et le monde s'effondre autour de lui une nouvelle fois. Il fait un pas en avant, cherchant un contre sort à ce qui étouffe le sorcier face à lui, mais c'est sans espoir ; un bruit, l'impression d'avoir déjà entendu ça, et c'est un cadavre qui s'effondre, que Kieran ne peut que rattraper dans ses bras. Une vie perdue, soufflée, en quelques secondes. Le juge ne reconnaît pas le mort, mais il n'a pas besoin, alors que ses yeux suivent un ballet qu'il est apparemment le seul à connaître. Les plaies. La trachée écrasée, compressée, qui coupe l'oxygène. La colonne vertébrale sectionnée, pour empécher la fuite. La cage toracique perforée par des éclats d'os, pour que l'ennemi se noie dans son sang. Il connait parfaitement chaque effet de ce sort, comme s'il l'avait subi lui même. Esher. Ce n'est plus un anonyme dans ses bras, c'est Esher, violette sur son lit d'hopital, au delà des soins les plus pointus. C'est Esher qui s'étouffe, Esher dans le coma, Esher qui ne se réveillera jamais, condamnée à une dégradation sans espoir.

Il tremble encore plus, Kieran, et ce n'est plus le doloris qui fait effet. Silvanus n'est pas à ses cotés mais il ne s'en est pas encore rendu compte. Il ne peut que tenir ce cadavre dans les bras et sentir une rage froide l'envahir, comme un lion trop longtemps gardé en cage, une bête qui a dépassé la colère pour faire des calculs sanglants, pour choisir ses proies. Efficace. Il faut qu'il se montre efficace, pour se venger. Aussi efficace que le sort qui lui a enlevé l'amour de sa vie.

Laissant la victime glisser au sol, le trentenaire se relève, doucement, se retrouvant nez à nez avec le Lestrange, qui a l'air décidé à le mettre en cause. Il ne lève pas sa baguette, le Fawley, il n'en a pas besoin. Son visage est dur, ses yeux sont de glace, et il est efficace. « Je ne trahis personne. » Pour trahir, il faut être loyal, après tout.

C'est avec un informulé, tracé à la pointe de la baguette, qu'il attaque. Il y a trois sorciers, à l'endroit d'où est parti le sort. Il y a trois potentiels coupables. Kieran ne veut pas en laisser partir un seul, se fiche bien de savoir qui ils sont. Il y a un meurtrier qui ne tuera plus personne d'autre.

POLIO: Kieran ne réussit qu'à viser Grigor et à lui coller les deux mains ensemble. Il lui faudra un bon ami pour récupérer l'usage de ses mains.

Avec un peu de chance, le Lestrange n'a pas remarqué ce qu'il vient de faire. C'est tout ce que le juge peut lancer dans son état, mais il a utilisé la trajectoire inverse du sort qui a tué le jeune sorcier. Et maintenant, il connait l'assassin d'Esher. Alors, qu'il l'attaque, le jeune Lestrange, il s'en moque. Il sait désormais contre qui il se bat.

Spoiler:

Si sa haute position ne vient pas sans complications, il ne peut nier que le monde l’écoute. Les Spasenis courbent l’échine à son passage, ils lui offrent tout ce qu’il désire. Et c’est ainsi que Lestrange réagit. Il ne voit pas tout, le chasseur. Lui qui est habitué à repérer le moindre détail chez autrui, il ne voit pas la peur qui disparait du visage du sorcier aussi vite qu’elle est apparue. La voir aurait voulu dire que l’allégeance du brigadier serait douteuse. Mais il ne la voit pas. Il ne la voit pas parce que rien ne lui importe sauf la sécurité d’Isidore. Ainsi, c’est à peine un regarde qu’il offre au Lestrange avant de se détourner vers celle qui fait battre son cœur. Il laisse sa rage couler, le Bulgare. Il laisse l’animal agir parce qu’il ne peut risquer d’élever des soupçons quant à son but réel. Il l’a souvent portée sur son épaule, la rouquine, mais cette fois-ci est différente. Là où sa force est habituellement délicate, sa poigne n’est que puissance dévastatrice. « Lâche-moi ! » Il ressert son emprise, laissant ses pas le porter dans une ruelle à l’abri de regards curieux.

Un court instant durant, la douceur s’empare de lui. Le Yevgeniy qui se tient devant sa fiancée est celui qu’elle connait si bien, cette version de lui qu’elle pense être la vraie, qu’elle pense être la seule. Cette version du Murdarov qui ne constitue qu’une faible partie de son être. Cette version du Murdarov qu’il est prêt a devenir, pour elle, pour eux. Délicatement, il laisse le dos de sa main caresser le front humide de la Nott, un sourire aux lèvres. Puis le sourire se fane. Il se fane parce qu’il est le premier à entendre les pas qui s’approchent, tandis que l’animal retrouve sa place sur la façade du chasseur. « Boss ? » Le Spaseni s’approche de son chef, amusé tel l’enfant qui vient de découvrir un nouveau jeu. Il est proche du couple, mais Yevgeniy ne se relève pas, toujours accroupis au-dessus du corps de son âme sœur. « Il était temps pour vous de finir le boulot, hein ? » Le rire du chasseur se mêle à celui de son subordonné. Un rire amer, un rire qui sait que l’imbécile en a dit trop, un rire qui continue alors qu’il murmure : « Avada Kedavra. »

OUI : La lueur est aveuglante, poussée par l’instinct de survie qui habite le Bulgare. Le corps sans vie du Spaseni tombe au sol.
NON : La lueur entoure le Spaseni, mais il se contente de vaciller. La magie du Bulgare est faible, elle l’a toujours été. La respiration de sa proie est saccadée, tentant de s’accrocher à ce qui lui reste de vie. Une poigne toujours fermée sur le bras de la Nott, son autre main se referme autour du visage du membre de la milice. Il se meurt lentement.

Il soupire, Yevgeniy. Il délaisse le corps du rouge comme s’il s’agit d’un détail, reportant toute son attention sur Isidore. Une nouvelle fois, l’animal s’éloigne, laissant place à l’amant. « Isi… » Sa voix se perd dans le fond de sa gorge, alors que ses lèvres se posent sur celles de sa fiancée. « Tu peux pas rester ici. Tu… qu’est-ce que tu fous ici ? » finit-il dans un rire fatigué. Il sait pertinemment ce qu’elle fait ici. La est une part de ce qui le pousse à l’aimer tant. « Je leur dirais que t’as eu des renforts. Il faut que ça soit réaliste, Isi. » Il fait un pas en arrière, toujours accroupis devant la jeune femme. « Tu comprends ce que je veux dire ? Réaliste. » Fais-moi mal.
 

Pendant un bref instant, le chasseur s'efface pour laisser réapparaître Gigi. Elle n'a pas peur, Isidore. Pas vraiment, pas encore. Elle n'a pas peur parce que le rire de Yevgeniy résonne au fond de son coeur et réchauffe la panique insidieuse qui commence à ramper le long de ses veines. Isidore n'a pas encore peur car, jusque là, elle a toujours fermement refusé de vraiment regarder l'homme en face. Le dos de sa main se pose sur son front, sa peau commençant à la brûler douloureusement aux endroits encore marqués par la baguette de Caerwyn - l'adrénaline enfin retombée. Le sourire de Gigi se fane de nouveau alors qu'Isidore s'arrête presque de respirer, instinctivement. L'air se bloque au fond de sa gorge sans même qu'elle ne s'en rende compte et la Nott attend, immobile et silencieuse dans l'ombre du Murdarov accroupi. « Il était temps pour vous de finir le boulot, hein ? » Yevgeniy rigole, d'un rire amer, d'un rire tellement différent de celui de Gigi. Yevgeniy rit et l'éclair de lueur part, aveuglant. « Avada Kedavra. » et Isidore sait déjà qu'au besoin, elle prendra la responsabilité du corps sans vie. Parce qu'elle a moins à perdre que lui, parce que ses cheveux roux sont déjà placardés aux quatre coins de Londres. Et pourtant, lorsqu'elle relève les yeux sur celui qui sera dans un futur prochain son mari - quelque chose a changé au fond de ses orbes. Un fantôme qui hurle. Finir le boulot. Le souvenir des lettres de Merlin qui danse et lui fait tourner la tête.

Non.

Ce n'est pas possible et Isidore secoue légèrement la tête, reléguant ses démons loin - très loin - derrière ses paupières. Ce n'est ni le moment ni l'instant. Ce n'est pas possible non plus. Une main de fer pourtant serrée autour du coeur alors que la bête s'efface pour de nouveau laisser entrapercevoir Gigi.  « Isi… » les lèvres de l'amant se posent sur les siennes et les doigts de la rouquine se referment autour de son bras. Le coeur au bord des lippes. « Tu peux pas rester ici. Tu… qu’est-ce que tu fous ici ? Je leur dirais que t’as eu des renforts. Il faut que ça soit réaliste, Isi. » il s'éloigne et elle se relève légèrement, accrochée à sa baguette. Elle secoue légèrement la tête par la négative, la fugitive. Elle ne peut pas.  « Tu comprends ce que je veux dire ? Réaliste. » - un soupir, le temps est compté - « Gigi... », une larme encore brillante au coin de ses mers assombries par la nuit alors qu'elle se relève complètement, les mains légèrement tremblantes alors qu'elle lève sa baguette vers celui qu'elle aime. Ca lui coûte à Isidore. Ca lui coûte parce qu'elle ne peut se résoudre à le voir comme le monstre qu'elle chasse depuis si longtemps.

Elle essuie la larme du revers de la manche, maculant sa peau opaline de terre. Sa main arrête de trembler et le soldat reprend possession de son visage. Masque de fer de l'intrépide prête à tout pour ses chimères.

OUI: le sortilège est à peine murmuré entre ses lèvres serrées « expulso » mais il marche à merveille, envoyant le corps de Gigi plusieurs mètres plus loin dans un bruit sonore. La sorcière baisse les yeux et disparaît dans la nuit, silhouette qui s'évanouit entre deux maisons.

NON: le sortilège est à peine murmuré entre ses lèvres serrées « expulso », ne marchant cependant qu'à moitié. La silhouette de Gigi vacille dans un bruit sourd, désorientée et confuse mais pas blessée. Ce n'est pas assez mais la Nott ne peut se résoudre à lancer un second sortilège, prenant la fuite dans la nuit.

Appuyée contre un mur de pierres, la rouquine prend deux minutes pour réfléchir. Elle ne veut pas abandonner les quelques Lux ayant tenté de l'aider derrière. Elle ne peut pas, l'électron libre. Mais elle ne peut pas non plus être de nouveau vue sur les lieux. Pas alors qu'elle est censée s'être échappée des griffes du chasseur, pas alors qu'il ne pourra pas l'aider à nouveau.

« C'est pas très sympa, je ne peux même plus me venger moi même.... que dira t'on si ma propre sœur est obligée de me défendre ? » Melpomène hausse les épaules et un sourire se dessine sur ses lèvres serrées. L'attention d'Helios maintenant tournée sur les frères Krum, la sorcière s'autorise à jeter un regard circulaire au village. Des visages familiers se dessinent au milieu des sortilèges et la benjamine ne peut s'empêcher de chercher Remus du regard. Elle ne doute pas qu'il soit capable de se défendre seul, mais depuis la mort de Janus Melpomène a plus que jamais besoin de savoir sa famille en sécurité. Ses yeux se posent sur Caerwyn et Kieran juste au moment où un soritlège les touche tout les deux, le coeur de la Black tombant momentanément au fond de ses talons. La louve se force à détourner le regard, bien consciente que trop s'attarder sur le Lestrange ne ferai qu'éveiller plus de soupçons encore. Alors, elle se tourne vers l'endroit d'où est venu le sortilège et c'est la silhouette d'Aleksandr qu'elle trouve, une moue désapprobatrice flottant au creux des lèvres. Il n'empêche que lorsqu'un Lux se précipite vers lui et Grigor - baguette brandie et envisageant très probablement de faire d'une pierre deux coups - Melpomène n'hésite pas. Sa propre baguette se lève et un « sectusempra » vicieux s'échappe de sa gorge nouée. Elle protège les siens, Melpomène. Toujours.

Mais rien ne se passe comme prévu et le Lux évite le sortilège au dernier moment d'un bon sur le côté. S'il est bel et bien dévié de sa trajectoire et semble abandonner l'idée de s'en prendre aux Karkaroff, l'éclair de lumière continue sa course pour aller trouver Nikolaï. La silhouette de l'aîné chancelle et tombe au sol, la peau tailladée de nombreuses et profondes entailles. La Black se fige, baguette en main. De toutes les personnes présentes ce soir, l'oncle d'Aleks ne faisait pas partie des gens qu'elle désirait blesser. Ses yeux croisent ceux d'Aleksandr dans un regard qui crie ses excuses silencieuses. Un accident, comme il en arrive tant et si vite au milieu des champs de bataille.

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