INTRIGUE 3 (partie 2): confrontation inattendue

« Je te pensais plus joueur que ça, Galaad. Ta réputation te précède. Je suis déçu que ce ne soit que de simples rumeurs... » - le rire de Galaad résonne, froid. Chassant les provocations du Black d'un sourire carnassier. Il n'a que faire des rumeurs, le Slughorn. Bien des choses se murmurent sur les hypocrites gallois mais cela ne change rien aux yeux du sorcier. Ils ont le pouvoir. Fiers aux côtés du chef des nations, loyaux soldats du bulgare. Quelques mètres plus loin, c'est une toute autre scène qui attire son attention. Caerwyn Lestrange vient d'attaquer le traître Karkaroff. Intrigué, le bras droit laisse ses yeux s'attarder quelques secondes de trop sur les combats, n'esquivant que justesse de levicorpus lancé par son assaillant. Il perd l'équilibre et se rattrape de justesse alors qu'il s'apprête à tomber à la renverse. Le gallois se reprend, quittant Caerwyn maintenant immobilisé du regard. Il ne tombe pas dans le panneau aussi aisément que la tornade Nott, Galaad. Mais il est intrigué. Il est joueur Galaad, et il lui tarde de voir la suite des évènements. « Il aurait mieux valu pour toi que tu saches viser, Helios. » sa baguette toujours serrée entre ses doigts parcheminés. « Endoloris. »

OUI: Le sortilège atteint le Black de plein fouet et la silhouette du Mangemort s'effondre au sol dans un cri étouffé sous le coup de la douleur, Galaad s'abaissant vers lui, tout sourire alors qu'il profite qu'Helios soit encore sous le coup du sortilège pour lui murmurer - « Ta soeur est la prochaine. » - ricanant de ses menaces assumées, le sorcier se relève.
NON: Le sortilège atteint le Black de plein fouet et la silhouette du Mangemort s'effondre au sol dans un cri étouffé. Le sortilège ne marche cependant pas aussi bien que prévu et la douleur, bien que présente, est modérée. Les membres un peu tremblants et les muscles raidis, Helios se relève cependant rapidement.

Il ne peut empêcher son regard de parcourir le village, à l'affût de la moindre trahison. La méfiance chevillée au corps, le Slughorn peut sentir ses muscles se tendre, la colère bouillonnant par vagues au fond de son estomac.

EDIT après le dé: Galaad cherche Melpomène du regard, ses pas l'éloignant légèrement d'Helios. Il tombe nez à nez avec Kieran Fawley venant de désarmer l'un des leurs et le sorcier ne peut se retenir de siffler d'un air désapprobateur - « Fawley ! » le Spanesi reprend sa baguette et le Slughorn fait un pas de plus vers le juge, les lippes étirées en un sourire à la politesse teintée de menaces - « Je ne peux que vous conseiller de faire attention. »

La discussion avec ses supérieurs a à peine commencée que déjà toutes les lumières s'éteignent et la musique s'arrête brusquement. Les murmures affolés se répandent comme une traînée de poudre alors qu'un patronus fait irruption au milieu de la salle de bal, annonçant une attaque à Pré-Au-Lard. Mihayl serre les dents. Ces parasites de rebelles n'allaient donc jamais les laisser en paix ? Le cœur battant, il échange un hochement de tête entendu avec Galaad et Yevgeniy avant qu'ils ne transplanent. Il n'accorde qu'un coup d'oeil distrait à Anwen alors que la jeune femme suit son oncle – à vrai dire, l'inquiétude de l'héritier des Krum est loin d'être tourné vers sa fiancée. Stoyan a déjà dû transplaner, il lui prêtera main forte. Il parcourt la salle en de grandes enjambées, avisant Yasen et Desislav non loin l'un de l'autre. Glissant une main sur la nuque de son plus jeune frère il secoue la tête avant même qu'il puisse dire quoique ce soit. « Hors de question Yasen. » De son autre main, il agrippe doucement le bras de Desislav, plongeant son regard dans le sien l'espace d'une seconde, la peur sourde derrière son regard déterminé de Spanesi. Son regard passe de Desislav à Yasen. « Rentrez tous les deux au manoir ». Il n'y a rien à discuter. « On vous rejoint dès que possible. » Il s'assure de l'assentiment des deux hommes avant de transplaner aussi vite pour Pré-Au-Lard; il est temps qu'il accomplisse son devoir.

♠

Lorsqu'il arrive, la bataille fait rage. Il évite de justesse un sortilège qu'un rebelle lui lance et rétorque aussi vite, stupéfixant l'insolent qui ose remettre en cause le régime. Non loin de lui, il peut apercevoir notamment Galaad qui en découd avec Helios Black - tant mieux - et Stoyan qui aboie ses maléfices comme s'il était né pour ça. A vrai dire, Mihayl ne s'en fait pas trop même s'il préfère garder un œil sur lui au cas où. Bientôt, il fait face à une autre vermine de Black. "Melpomène. Quel plaisir." ironise-t-il avant de lancer son sortilège aussi vite, la rage dans le cœur. Il est temps que la traîtresse paie pour toutes les fois où elle a traîné le nom des Krum dans la boue. "Diffindo!' Au même moment, un sort perdu manque de l'atteindre, provoquant en conséquence une nette atténuation de son propre maléfice; l'effet bien moindre que ce qu'il souhaiterait.

OUI : Ludwig se prend un diffindo dans la tronche (oui je suis skyzo et maso)
NON : il stupéfixe un Lux inconnu

OUI : Bien exécuté, le diffindo provoque une longue et assez profonde entaille chez Melpotato la vieille peau qui a bien mal (comme tu veux chou ♥)
NON : Mihayl est déconcentré au dernier moment et l'entaille est superficielle et à un endroit non handicapant.

Confrontation inattendue
Intrigue n°3 - part 2

Même s'il ne l'admettrait jamais à haute voix, Caerwyn était relativement déçu de ne pas avoir pu désarmer ce salaud de Karkaroff. Après tout, toutes les occasions étaient bonnes, et des occasions, il n'en avait que peu. Ils étaient censés être alliés, et Melpomène lui en voudrait de faire du mal à son ami. Mais avec l'excuse de sa couverture... Toujours était-il que ça n'avait pas fonctionné. Il ne comptait pas s'acharner pour autant, ce serait idiot et contre-productif pour leur groupe.

Caerwyn avait baissé sa garde le temps de son attaque, et il ne remarqua pas la Nott qui s'était faufilée dans son dos. Il entendit la voix féminine prononcer le sortilège et sut que les oiseaux arrivaient bien avant de les voir ou de les sentir. Quelle plaie ! On n'avait pas idée d'utiliser des sortilèges aussi enfantins lors d'une bataille. Néanmoins, il devait reconnaître son efficacité : trop occupé à repousser les oiseaux un par un à coups de sortilèges, il était une fois de plus distrait de son environnement. Soudainement, ses bras se collèrent à ses hanches et ses jambes se serrèrent, le faisant tomber au sol aussi raide qu'une statue. S'il l'avait pu, il aurait hurlé de frustration, encore plus en voyant le visage amusé de Karkaroff, cette enflure.

Heureusement, Caerwyn avait reçu un entraînement poussé dans l'utilisation des sortilèges silencieux, d'abord avec son père, puis lors de sa formation pour la brigade magique : la discrétion était de mise dans ce métier. Il mit donc rapidement fin au sortilège et fit disparaître les derniers oiseaux d'un grand mouvement de bras en se relevant. Quelques coupures venaient entailler son visage et ses mains, et de petites perles de sang glissaient lentement sur sa peau pâle. La tentation était grande de courir après Aleksandr pour lui faire manger sa baguette, mais cela attendrait.

Le visage fermé et les sourcils froncés, Caerwyn posa son regard sur la rousse qui avait osé le tourner en ridicule. La Nott avait couru tout droit dans la gueule du loup, lui assurant d'une part sa couverture en capturant une personne recherchée, mais également des informations essentielles aux Mangemorts. Avec un sourire mauvais, Caerwyn pointa sa baguette en direction de la Lux.

OUI : Isidore se retrouva projetée contre un mur où un sortilège de fixation l'emprisonna, la laissant dans l'incapacité de s'enfuir.
NON : Isidore se retrouva projetée et atterrit contre un autre Lux avec qui elle tomba au sol.

D'un pas souple, il s'avança jusqu'à elle, lui arracha sa baguette des mains et la posa tout contre sa gorge, faisant chauffer le bout d'un sortilège cuisant.

OUI : D'un coup de baguette, Caerwyn créa une barrière magique empêchant quiconque de s'approcher.
NON : D'un coup de baguette, Caerwyn créa une barrière magique empêchant quiconque de s'approcher, mais son efficacité était limitée dans le temps. Il devait faire vite.

Puis il abaissa la baguette de la Nott pour la remplacer par la sienne.

— Parle, Nott, cracha-t-il. Quel est votre objectif ? Quelle est ta mission ?

© ACIDBRAIN

Elle se faufile derrière le sorcier maintenant immobilisé au sol, laissant un sourire revanchard prendre place sur ses lèvres. Au moment où elle lève sa baguette dans l'espoir d'en rajouter une couche, le Lestrange se libère de l'emprise du sortilège. Elle hésite l'espace d'une seconde, Isidore, alors qu'elle revoit rapidement ses plans. Une seconde de trop vu qu'elle n'a pas le temps de se défendre que déjà le sourire mauvais de Caerwyn s'accompagne d'une douleur violente à la tête. Le souffle coupé sous l'impact, la Nott a bien du mal à retrouver une respiration normale. L'air se bloque au fond de sa gorge alors qu'elle halète quelques longues secondes, fixée contre un mur de pierre. La sorcière grogne entre ses dents serrées, une épaisse mèche de cheveux roux lui barrant la vue. Il s'approche rapidement, lui arrachant sa baguette des mains. Elle ne proteste pas, Isidore - à quoi bon -, mais son visage irradie de colère. Mais plus que tout, il y a un air de défi au fond de ses yeux. Elle ne peut s'empêcher de chercher Yevgeniy du regard. Elle sait pourtant qu'il ne pourra rien y faire mais la Nott ne peut s'empêcher de vouloir regarder le chasseur une dernière fois. Son attention se reporte sur Caerwyn lorsque celui-ci appose sa baguette, cuisante, contre sa gorge. Une larme s'échappe des paupières d'Isidore alors qu'un grognement sourd remonte de sa gorge, la sorcière cherchant à se débattre. En vain.

C'est un soupir perdu entre l'exaspération et la douleur qui s'échappe d'entre ses lèvres alors que les barrières magiques s'érigent, Caerwyn finissant par abaisser la baguette lui brûlant la gorge. Isidore déglutit avec difficulté, la peau autrefois opaline maintenant barrée d'une épaisse trace rouge. La Nott relève les yeux, soutenant le regard du Lestrange avec courage. Elle ne recule pas, Isidore. Et si son coeur bat la chamade contre ses tempes, la Nott préférait encore mourir contre ce mur de pierre que de souffler le moindre mot à son bourreau.

Les orbes de la Nott se posent sur ses comparses de Lux plusieurs mètres plus loin, en intimant plusieurs du regard. Isidore n'est pas sûre. Pas sûre qu'ils veuillent vraiment l'aider, du moins pas tous. Le soldat entre les mains de l'ennemi, la traître hors d'état de nuire.

« Parle, Nott. Quel est votre objectif ? Quelle est ta mission ? » et c'est malgré tout un sourire sarcastique qui vient décorer ses traits. Les yeux débordant de colère et de défiance alors qu'elle profite qu'il soit proche d'elle que pour tout bonnement lui cracher au visage. C'est toute la considération qu'il aura de la part de la Nott qui, loin des princesses au sang pur, n'a pas de réputation à tenir. Elle rigole, Isidore. De ce rire qui l'a emmené à St Mangouste bien des années plus tôt, de ce rire un peu fou. Elle n'a rien d'autre à faire, de toute façon, la prisonnière. Pas tant que le bouclier est toujours érigé, pas tant qu'elle est coincée contre ce mur. « Dans tes rêves, Lestrange. » - tout en plantant ses yeux dans les siens, l'affront imprimé sur le bout de la langue. « Fais ce que tu veux je ne dirai rien. »

La décision du conseil abondait dans le sens de toutes les interventions des minutes passées. Ludwig ne fut pas long à transplaner avec le reste des rebelles, cependant pas très tranquille à l'idée qu'Alice soit présente à leurs côtés. En même temps, ce n'était pas étonnant. La jeune femme était une battante et c'était tout à son honneur. Mais l'allemand ne pouvait pas empêcher son cœur de faire des embardées à l'idée qu'il puisse lui arriver quelque chose. C'était idiot pourtant. Il ne la connaissait pas encore tellement, Alice. Mais elle avait la grâce des anges, et ça le touchait, Ludwig.

En arrivant à Pré-Au-Lard, ils n'eurent même pas le temps d'élaborer une quelconque ébauche de plan, Isidore fonçait dans le tas. Et il n'était pas certain que ce soit la meilleur solution pour qu'ils ressortent vainqueurs de l'affrontement – et c'était aussi l'avis d'une bonne partie des Lux présents – mais le mal était fait et déjà les mangemorts ripostaient dans leur direction. Ludwig chercha à éviter un sort lancé dans sa direction au dernier moment, sans succès. Le sortilège l'atteint brutalement au bras. La douleur se réveilla brusquement, et l'allemand grogna de douleur, lançant un coup d’œil à la blessure. Ce n'était pas réellement profond et pas absolument grave dans l'immédiat, mais c'était loin de faire du bien et ça allait sans doute laisser une belle cicatrice. Encore quelque chose qu'il allait devoir expliquer à David.

Penser au garçon lui serra la cœur, et Ludwig reporta automatiquement son attention sur le combat. C'était pour David qu'il se battait. Pour qu'il ait un futur acceptable, un futur qui ne ressemble pas à ce passé qui lui avait déjà tant pris. Tout ce qu'il faisait, c'était pour cet enfant. Le reste n'avait pas d'importance. Sa survie n'avait pas d'importance, si ce n'était le temps que David devienne un homme et n'ait plus besoin de lui. D'un mouvement et d'une incantation sûrs, Ludwig désarme un mangemort – ou un Spanesi – le plus proche de lui et n'attend pas avant de de s'élancer vers lui et de lui décoller un uppercut magistral le sonnant pour quelques minutes – les poings, ses armes favorites et celles qui pouvaient encore davantage le servir. Il n'était pas encore expert en magie et manquait de pratique.

Au bout de quelques instants, il aperçut Isidore se faire prendre en otage par un gros con qui érigea une barrière magique autour de lui. Show off. Les autres membres de Lux semblaient n'en avoir que faire, ou du moins pas mal d'entre eux. Mais c'était une des leurs, pourtant. Malgré tout. Malgré sa réputation, malgré son possible passé, malgré son côté brut et irréfléchi. Ludwig était bien placé pour savoir qu'on n'est pas forcément ce qu'on dégage. Ludwig ne jugeait plus les gens, Ludwig n'abandonnait plus personne. Il l'avait appris de la plus difficile des manières. C'est alors sans réfléchir aucunement que l'ancien berlinois apporta son aide à la jeune femme. Sa magie était loin d'être aussi puissante que celle de Caerwyn, mais il parvint tout de même à mettre à mal la barrière magique pendant quelques instants, espérant qu'Isidore puisse profiter de ce moment de flottement.

Il n'y avait pas eu à y réfléchir à deux fois avant de transplaner à Pré-au-Lard. Il y avait une évidence très claire dans l'esprit de Prudence, qui était de ne pas laisser aux mangemorts cette opportunité de faire du mal au sein même de Poudlard. Et ils étaient intervenus à temps, Isidore se lançant la première, ils étaient parvenus à les intercepter avant qu'il ne soit trop tard.

Seulement, à ne pas y réfléchir, la conférencière n'avait pas pris la peine d'anticiper ce qui, pourtant, aurait été des plus prévisibles. La bataille faisant rage entre Lux et mangemorts avaient fini par attirer l'attention, et les spasenis venaient de faire, à leur tour, leur entrée sur scène.

La baguette déjà en main, le souffle de Prudence se suspendit un instant sans qu'elle ne s'en rende compte alors que son regard restait fixé sur les nouveaux arrivants. Cette soirée risquait d'avoir de dramatiques conséquences. Elle risquait de marquer la fin de l'anonymat de la jeune femme, et cette dernière se sentait comme avec une épée de Damoclès suspendue au-dessus d'elle.

"Ah ... !" Une vive douleur à sa cuisse, soudain, la tire de son immobilisme, et son regard se porte aussitôt dans la direction du lanceur de sort. Elle fronce le nez, Prudence, baissant rapidement les yeux sur sa blessure avant de revenir sur Melpomène. La cadette des Black. Elle se souvient l'avoir affrontée lors des événements de Loutry-Ste-Chaspoule. Ça ne l'étonne pas plus que cela de la découvrir rancunière. Ces mangemorts semblent pour la plupart de dangereux individus aux motivations malsaines.

Prudence voudrait se lancer un rapide sort de cicatrisation, mais elle n'ose rompre le contact visuel. La chance semble cependant se matérialiser sous les traits d'un spaseni, car la jeune Black se fait prendre à son tour pour cible, et elle en profite pour murmurer un sort de soin, le bout de sa baguette contre sa cuisse blessée derrière le tissu de sa robe lacérée. Une fois cela fait, elle redresse vivement la tête, aux aguets, son attention toujours sur Melpomène avant de se rendre compte du guêpier dans lequel se trouve Isidore. Oubliant définitivement ses chances de rester sous couvert d'anonymat, elle ne réfléchit pas plus avant et abandonne Melpomène aux mains de Mihayl pour s'élancer vers Caerwyn, pleine d'une rage brûlante, le coeur serré à l'idée qu'il puisse faire quelque chose d'irrémédiable à son amie.

Le bouclier terminant de se dissiper sous l'effet des efforts conjugués d'Alice et Ludwig, elle pointe directement sa baguette sur Caerwyn, avançant dans le même temps vers lui d'un pas déterminé.

"Expelliarmus !"


OUI: La baguette de Caerwyn lui est arrachée.

NON: Le sort ricoche sur le mur à quelques centimètres de lui, lui annonçant ainsi d'une manière on ne peut plus claire que le bouclier a cédé et qu'il a été pris pour cible.

I

l n'aimait même pas le champagne. Certains louaient sa subtilité en bouche, ses note vaguement fruitées, pour lui, elles ne trahissaient qu'un manque de caractère flagrant, un bouquet fané de nuances fades que ce pétillement frivole peinait a compenser. Il n'aimait même pas le champagne, mais il avait jeté son dévolu dessus comme d'autres pauvres diables se tournaient vers de l'eau de cologne ou l'alcool à désinfecter ; c'était à porté de main ...
En sachant cela, on imaginait sans peine à quel point l'estocade de Quirrell fut appréciée. Cueillit alors qu'il portait une coupe a ses lèvres, Grigor se stoppa net, vissant son regard furieux dans celui du dévot. Cette flèche, ce regard défiant ; il ne lui en fallait pas plus pour briser les quelques restants de tenue qu'il lui restait. L'attaque visait la jugulaire, il cherchait à saisir cet impertinent au col et lui faire entendre raison, mais à peine son intention eut été trahit par ses mouvements qu'une gerbe de champagne avorta le geste malheureux, par chance avant qu'il ne prenne trop d'ampleur.
Revenant à un semblant de raison, Grigor chassa d'un geste irrité les quelques goutes ayant atteint la main fautive, Nikolai s'éclaffant encore a ses cotés. Savait-il seulement ce qu'il venait de lui éviter ? Peut être. Sûrement. Qu'importe. Faisant preuve d'un flegme affecté qu'il était loin de ressentir, l'ersatz de bras droit acheva sa coupe d'un trait et la posa sur le plateau d'un garçon qui passait par là. La brusquerie du geste trahissait son état, il manqua de faire perdre l'équilibre au plateau du garçon. Tirant une cigarette de son étuis d'argent, il écoutait distraitement la logorrhée de son frère et ne fit rien pour le faire mentir a son sujet. Inhalant une première bouffée, Grigor jeta son attention vers les âmes assez légères pour se laisser aller a quelques pas de danse, guidés par l'orchestre dépêché pour la soirée. Il croisa alors le regard de Galaad et lui rendit son salut, espérant que son calvaire ne se lisait pas trop ouvertement sur sa face. Pendant ce temps, Abraham redoublait d'insultes à leur encontre. Ce baiseur de grenouilles de bénitier n'avait-il donc rien de mieux à faire ? Malgré les années de coopération avec l’Angleterre, son anglais rouillé avait encore du mal a se défaire de ses accents slaves. « Continuez ainsi, Quirrell, et vous allez me convaincre qu'il y a là més- Blackout. ... alliance. » L'espace d'un instant, seul le bout incandescent de sa cigarette déchirait la nuit. Nerveusement, une rumeur inquiète montait, remplaçant peu à peu les accords harmonieux de l'orchestre qui s'était tu. « Ça commence... » Le renard, puis les ordres lancés par Gellert ; le tout défila comme un éclair devant l'œil fasciné de Grigor.
Il allait être là, à portée de main. Aleksandr allait être à Pré-Au-Lard. Le reste lui importait peu. En cet instant, les pensées qu'il couvait à l'égard de son fils n'était point celles d'un père. Terrible sort qu'il réservait à celui qui l'avait trainé dans la boue.
Déjà, les premiers spaseni transplanaient vers le village. Grigor n'allait pas se faire attendre, il se tourna vers son frère. « Je te laisse en bonne compagnie.
— Comme si tu étais en état d'aller où que ce soit. Non, tu vas y laisser une jambe si tu tentes de transplaner. Es-tu seulement capable de tirer droit ?
— Tu serais surpris ... » Nikolaï lui lança un regard railleur puis se tourna une ultime fois vers Abraham. « Beau papa ... » Il se contenta ensuite d'un vague signe de la main, dédaigneux au possible, en guise de salut à sa femme-enfant. « Prend ton temps.
— Ça vient, ça vient. L'ainé agrippa fermement l'épaule de son frère. Tâche seulement de ne pas me vomir dessus, ce costume est l'un de mes préférés. »

Détonations, cris, éclairs meurtriers. La bataille battait son plein lorsqu'ils arrivèrent sur place.
Désorienté, Grigor tituba sur quelques pas avant de reprendre son équilibre. Transplaner dans son était n'avait rien d'agréable, mais il se reprit rapidement, s'ébouriffa la face avec une poignée de neige immaculée et s'extirpa de la ruelle comme un diable jaillissant de sa boite, sans un mot de plus à l'attention de Nikolaï. Il ne fit pas trois pas qu'il tomba sur un couple de Mangemorts - à moins qu'il ne s'agisse de Lux ? Peu lui importait. Les baguettes qu'ils venaient de lever à son encontre formaient un motif suffisant à ce qui allait suivre. « Deprimo. » L'éclair frappa le sol aux pieds de ses adversaires, les précipitant dans la cave qui se trouvait sous eux, éventrée par l'explosion qu'il venait de causer. Grigor ne leur accorda pas plus d'attention, déjà, son regard fébrile parcourait les visages des sorciers environnant, cherchant parmi eux des traits familiers. « Aleksandr. » Amplifiée par sa baguette, sa voix de Stentor tonna au cœur de la bataille. Que ce traitre vienne à lui, il était grand temps qu'ils aient une petite discussion, de père à fils.

Alors que la Black a les yeux rivés sur Prudence, c'est une voix toute autre qui détourne son attention - « Melpomène. Quel plaisir. » elle sourit alors qu'il prononce son sortilège, l'association d'un maléfice perdu providentiel et du pas d'esquive de la louve la faisant s'en sortir avec une entaille superficielle au niveau de l'épaule. C'est une moue dédaigneuse qui se peint sur ses lèvres alors qu'elle jette un rapide coup d'oeil à ce qui n'est guère plus qu'une petite coupure, relevant les yeux sur le sorcier - hautaine. « Ton chien n'est pas avec toi ? » glisse t'elle, mesquine et faisant référence au né moldu se trouvant toujours dans l'ombre de son maître. « Peut-être sait il viser, lui ? » assène t'elle alors qu'elle sourit de toutes ses dents, bien consciente encore une fois de jouer avec le feu. Mihayl Krum reste un Spanesi, membre de la milice, et la Black a bien conscience qu'elle ne doit l'échec de son sortilège qu'à l'association de ses réflexes et d'un peu de chance. Alors qu'elle s'apprête à lever sa baguette pour riposter aussitôt, la voix de Grigor fait dégringoler un frisson le long de sa colonne. Elle cherche Aleksandr du regard, parcourant rapidement la foule aux alentours de ses orbes sombres. Elle ne le trouve pas parmi les combats et elle finit par retourner son attention sur le Krum, finissant par murmurer entre ses lèvres serrées - baguette brandie.

autres possibilités du dé:

NON/NON: C'est un « serpensortia » qui se glisse entre les lèvres de la princesse, Melpomène profitant du fait que l'attention de Mihayl soit tournée vers le long serpent noir sifflant au sol, prêt à mordre que pour asséner également un « diffindo » sournois. Seulement, Mihayl est plus rapide que prévu à faire disparaître le serpent, parvenant ainsi à esquiver de justesse le sortilège. Il n'a qu'une entaille mineure sur le haut de la joue gauche.

Un peu plus loin, son attention est attirée par une scène toute autre. Trouvant Caerwyn du regard juste à temps que pour voir les protections magiques tomber, la Black réprimant de toutes ses forces l'envie de courir se battre à ses côtés. L'estomac noué de rage et le coeur au fond des talons, la cadette des Black se força à détourner le regard afin de ne pas attirer les soupçons sur le Lestrange, posant de nouveau ses orbes noircies par la colère sur la silhouette de Mihayl.

Il sait qu’il a fait une erreur, mais peut-on lui reprocher de ne pas vouloir être touché dans le dos, ou de laisser un bulgare indélicat bruler une maison et mettre cela sur le dos des mangemorts après coup. Ca c’est déjà vu, plus d’une fois. C’est donc sans montrer la moindre émotion qu’il laisse le spanesi reprendre sa baguette, acceptant l’insulte qu’il devine sur ses lèvres. Au moins, celui là saura désormais être prêt à un sort en toutes circonstances.
Le village est en proie à la panique, les sorts et les cris sont légions. Et voilà que Slughorn, le traitre à son pays, s’approche de lui. Il saigne mais parait assez en forme pour le menacer, ce n’est donc pas Kieran qui le soignera, il peut compter là-dessus. Voilà un homme que le Fawley rêve d’emprisonner, et lorsque le vent tournera, il se fera un plaisir particulier à l’inculper pour haute trahison. En attendant, ils sont tous les deux du coté du gouvernement, et il ne vaut mieux pas se le mettre à dos… plus que maintenant. Il acquiesce, visage fermé, main crispée sur sa baguette, il prend la remontrance sans bouger, conscient de ne pas être en position de force.
Cependant, et c’est plus fort que lui, il ne peut pas s’empêcher de montrer qu’il n’est pas vaincu, pas qu’un sous fifre sans intérêt, que l’on peut envoyer balader. « C’est bien noté Directeur. Je vous souhaite d’en faire de même à l’avenir. J’ai prévenu St Mangouste, mais je ne sais pas quand les médicomages seront sur les lieux. » Si possible, un chouia trop tard.

N’attendant pas de réponse, ne souhaitant pas s’engager dans une conversation qui n’a pas lieu d’être ici, il lui tourne délibérément le dos. Si Slughorn l’attaque, ce sera devant tous les autres, soit un peu trop de monde pour qu’il achète leur silence. Non, Slughorn devra le laisser filer, ce soir. Et pour l’instant, Kieran ne pense pas trop au futur.

Se mettant à courir le long des murs, il vient en aide aux aurors présents, laissant les spanesi se débrouiller. En entendant la voix puissante du Karkarroff, Kieran se tourne vers lui, apercevant les traces fumantes d’un sort que le bulgare vient surement de lancer. Il n’a plus l’air de se préoccuper du sort des victimes, mais Kieran ne veut plus de morts, il veut des prisonniers. C’est donc vers eux qu’il avance, gardant dans un coin de l’œil le Spanesi.

Le Fawley jette un coup d’œil dans les ruines, soulagé de voir les deux sorciers en vie. Il en profite pour leur lancer un « Incarcerous »  qui les attache correctement. Ces deux là ne sont pas prêts de bouger. Maintenant, il faut qu'il trouve Silvanus, qu'il l'attache exactement pareil et qu'il le transplane loin d'ici.

Spoiler:

« Ma foi, la proposition est tentante. Mais j'aurais peur que Melpo soit jalouse, si elle n'est pas de la partie. » Il rit, Cain. Il rit de ce rire enfantin. Ce rire qui a un jour été le sien. Ce rire qui s’est éteint. Ce rire qu’il retrouve peu à peu. Ce rire qu’il n’offre qu’a certains. Ce rire innocent. Ce rire qui se tait. Il se tait parce qu’on lui ordonne de le faire. « Tu joueras tant que tu le voudras quand on devra se battre. Promis. En attendant... » Il y trouve le rire, Cain. Mais il y trouve également la supériorité. Il respecte Helios. Mais il ne suivra jamais ses ordres aveuglément. Jamais. Helios mérite le respect. Mais Helios n’est pas le Seigneur des Ténèbres. Alors il sourit, Cain. Il imite le Black. Un doigt sur ses lèvres. Un regard dans le fond de ses yeux. Un regard qui ne rit pas. Un regard silencieux. Cette fois-ci.

Le groupe se met en mouvement. Plus silencieux. Toujours joueur. Il en profite, Cain. Il profite de ce moment rare. Il profite de ce moment sans grande conséquences. Il joue avec la neige. Il joue avec le monde. Et puis le monde joue avec lui. Le son d’un transplanage le surprend. Le son d’un transplanage efface son innocence. Le son d’un transplanage réveille sa violence. « Amusez-vous. C'est l'heure de la récréation. » Il lève les yeux au ciel. Il n’est pas un enfant, Cain. Il joue, certes. Il rit, certes. Mais il tue. Il se perd dans le sang. Il se perd dans la mort. Il est prêt à se battre, Cain. La bataille se réveille. Il blesse. Il tue. Et puis il tombe au sol. La douleur le parcourt de part en part. Son visage se perd dans la neige. Il la pense superficielle, la blessure. Il se trompe. La quantité de liquide qui coule le long de son bras est importante. Trop importante. Il s’échappe, Cain. Il s’échappe de la foule.

OUI : Silencieux, une lueur s’échappe du bout de sa baguette. La plaie se referme légèrement. Profonde, elle n’en reste pas moins douloureuse.
NON : Il ne parvient pas à trouver un endroit calme, Cain. La douleur le lance. Il perd trop de sang. Maladroit, il arrête l’écoulement. La plaie est encore rouge. La plaie est encore douloureuse.

Il est silencieux, Cain. Silencieux dans sa rage. Sa rage qu’il contrôle. Sa rage qu’il calme. Sa rage qui s’échappe du bout de sa baguette. Le combat n’a pas attendu. Mais Cain ne s’en préoccupe pas. Il cherche Melpomène. Il cherche Aleksandr. Il trouve Silvanus. La. Au milieu de la foule. Lui qui lui a déjà échappé. Il essuie la neige de son visage. Il y dépose de son propre sang. Son long manteau claque sous le vent. Il ne dit rien, Cain. Il se contente de pointer son arme vers le Lux.

OUI : Silvanus est violemment projeté en arrière. La force du sortilège le fait s’écraser contre une façade non loin. Quelques morceaux de verres brisés lui déchirent la chair. Superficielles, elles n’en restent pas moins douloureuses. « Couché. » Cain lui sourit.
NON : Le sang coule dans son regard. Cain ne parvient pas à toucher Silvanus. L’explosion qu’il lance dans sa direction atteint la vitrine d’un magasin. Le Lux est déstabilisé un court instant.

Cain se retourne. Cain se heurte à un être. Rapide, sa baguette prend place sous le menton de l’inconnu. Il est fier, Cain. Il est fier, et puis il le reconnait. Slughorn. Plus âgé. Plus puissant. Loin d’être aussi blessé. Mais il ne bouge pas, Cain. Il ne le laisse pas connaitre la lueur de peur qui coule dans le fond de son être.

L’ordre est donné et sans tarder, tous les Luxs disparaissent un à un dans un crépitement de craquements sonores sinistres. Sans réfléchir, Silvanus agrippe Alpos et ensemble transplanent pour le village sorcier, suivant de près la rouquine. Dans la nuit sombre, Silvanus perd un peu ses repères. Au milieu de la foule, il met quelques instants à situer l’action. Quelques instants de trop durant lesquels la Nott attaque et révèle leurs positions. Des pluies de sortilèges fusent, certains le rasant de près sans le toucher et aussitôt sa confiance et sa détermination vacillent.  Séparé de son cousin, Silvanus disparait dans la pénombre, se cachant derrière une bâtisse pour gagner un peu de temps et penser à une stratégie. Mais de nouveaux craquements sonores retentissent et ce sont cette fois les Spanesis qui apparaissent à leurs tours, rajoutant encore plus de chaos au sein du village sorcier.

Entre cris et éclairs de lumières, Silvanus ne parvient toujours pas à se repérer, essayant tant bien que mal de rester en vie. Trop tard, il repère à nouveau Isidore en proie avec un homme mais Ludwig et Alice sont plus rapides que lui et lui viennent en aide. Prenant son courage à deux mains, il s’élance enfin à son tour dans la bataille, déterminé à prouver qu’il peut faire une différence, qu’il peut aider sa cause. Soudain, un sortilège passe juste devant lui, faisant exploser une vitrine non loin. Désarçonné, Silvanus vacille à nouveau et mets quelques instants à comprendre ce qu’il vient de lui arriver. Jetant un regard vers l’origine de la source, il comprend que Cain l’a attaqué. Qu’il a tenté de le tuer. Cain. De rage, il pointe sa baguette vers le sorcier qui lui tourne déjà le dos, en proie avec un autre sorcier. « Confringo ! »

Oui : Le sortilège le frappe de plein fouet dans le dos et le projette sur le Slughorn. Sa cape prend feu, il est sévèrement blessé. Slughorn est sonné par la même occasion.
Non : Le sortilège atterrit à coté des deux sorciers et projettent de la neige et de la boue partout sur les deux ennemis sans causer vraiment de tord.

Profitant de la confusion qu’il a toutefois pu créer entre les deux sorciers, Silvanus s’élance à nouveau et disparait aussitôt dans la pénombre, décidé à venir en aide à son amie d’enfance Prudence.

Les remontrances passées, le Slughorn n'accorde plus à Kieran qu'un bref regard menaçant. Il se méfie de tout un chacun, Galaad. La vie lui a bien trop souvent hurlé de ne plus faire confiance à personne et tout remettre en question fait partie des prérogatives du bras droit. Encore plus dans un moment comme celui-ci, où la moindre erreur - aussi innocente soit elle en apparence - peut se révéler fatale. Kieran s'éloigne et Galaad en fait de même, son regard se perdant successivement sur ses ennemis. Aleksandr, au loin, qui semble avoir retrouvé la compagnie de son père. Une confrontation dont le gallois a hâte de découvrir l'issue. Conclusion qu'il espère funeste pour le gamin disgracié. Galaad s'éloigne de quelques mètres, s'éloignant de la foule non pas pour fuir mais pour mieux noter le nom des traîtres. Pour mémoriser les traits des renégats qui garniront les pelotons d'exécution. Et alors qu'il darde ses orbes noires sur la foule qui s'agite, quelqu'un le heurte et le déconcentre. La baguette coincée sous le menton, le gallois baisse les yeux pour découvrir les traits tendus de prewett. Ses lèvres s'étirent en un sourire carnassier, le sang de Cain garnissant les restants de neige comme la plus belle des peintures. Qu'il se vide de son sang, l'indigne, Galaad n'en a cure. Le Slughorn est même prêt à l'y aider, ses doigts bourrus sur le bout de la baguette du fugitif, la faisant retomber. Le geste est dédaigneux et hautain. Peut être le Prewett cache t'il bien ses peurs, ses traits empreints de plus de détermination que de couardise, mais les tâches rouges défigurant la neige ne renseignent que trop le bras droit sur sa condition.

Le regarde Galaad est empreint de haine alors qu'il ne lâche pas le Prewett des yeux, guettant la moindre attaque. Il le sait vicieux. Le récit de Dyfnig résonne encore au creux de ses oreilles, enflammant son coeur de colère. Ce soir, ce sont les cloches de sa vengeance qui enivreront le village. « Cain. » - son visage pourtant affiché aux quatre coins de l'Angleterre a perdu de sa superbe aux yeux du Slughorn. Et alors qu'il s'apprête à reprendre la parole, bien décidé à voir la souffrance déformer les traits du jeune homme, un sortilège ricoche non loin d'eux, projetant aux alentours un mélange terreux de boue et de neige. C'est joueur que Galaad souffle, mesquin - « je ne suis apparement pas le seul à vouloir te voir mort. »

C'est sa fois la baguette du Slughorn qui se pose sur la joue de Cain, le gallois en chauffant le bout d'un sortilège cuisant, ses lèvres fines s'étirant d'un sourire carnassier. Sans crier gare, le sorcier murmure un sortilège. Les syllabes sont à peine audibles mais les effets ne tardent pas à se faire sentir:

OUI: Un voile noir tombe comme une chape de fer devant les yeux de Cain, le privant de la vue alors que le monde n'est plus que bruit. Que la partie commence.
NON: Le sortilège n'est que de courte durée et Cain retrouve bien vite la vue.

Un ricanement mauvais s'échappe de la gorge du Spanesi alors qu'il se relève légèrement, « J'ai entendu dire que tu étais joueur, Cain, alors jouons. »