INTRIGUE 3 (partie 2): confrontation inattendue

Le monde est sombre. Le monde est bruyant. Le monde est douloureux. Le monde est incertain. L’homme est incertain. Incertain de son monde. Incertain de sa vie. Incertain de sa peur. Incertain de tout. Tout, sauf la douleur qui l’habite. Tout, sauf les larmes qui coulent le long de son visage. Incontrôlables. Incertaines. Ses sortilèges échouent. Ils échouent parce qu’il ne connait plus rien. Rien, sauf la douleur qui l’habite. Rien, sauf les larmes qui coulent le long de son visage. Peu à peu, il redécouvre le monde. Destruction. Mort. La beauté le surprend. La lumière l’aveugle. Ses pupilles ne supportent pas les lueurs qui dansent. Attaques. Flammes. Toutes plus puissantes les unes que les autres. Toutes plus dévastatrices les unes que les autres. Il ne voit toujours rien, Cain. Rien, sauf les silhouettes de ses ennemis. Rien, sauf sa main meurtrie. Rien, sauf le sang qui recouvre son corps. Son sang. Il est en danger, le Prewett. Il lui faut se calmer sa douleur. Il faut qu’il se soigne. Il faut qu’il se concentre. Mais ses os brisés l’en empêchent. Sa respiration est haletante. Sa tête tombe en arrière. Il tente de trouver la force qu’il sait posséder. Il tente de ralentir son cœur.

Il sursaute violemment. Le craquement sonore le surprend. Sa baguette se pointe vers le nouveau venu, maladroite. Sa main droite s’en empare étrangement. Son bras droit ne peut se lever. Il pense à l’attaque, le mangemort. La silhouette est floue. Elle ne le sera plus bientôt. Mais il ne peut attendre, le fugitif. Sa vie en dépend. « Laisse-moi t’aider. » Ses sourcils se froncent. Silvanus. « Episkey ! » Il ferme les yeux, Cain. La chaleur qui parcourt sa main le fait sourire. Enfin. Enfin, la douleur s’éloigne, un court instant. Il n’attend pas, l’apprenti magicomage. Silencieux, il efface le reste de la douleur qui habite des os brisés. Il sait qu’il lui faudra les soigner. Plus tard. Déposant sa baguette dans sa main meurtrie, il finit de refermer la plaie qui habite son bras. Enfin. Il retrouve une faible liberté de mouvement. Enfin. Il retrouve sa vue. Son regard trouve celui du Lux. Ses lèvres s’entrouvrent. Aucun son n’en sort.

Le poing de Caerwyn s’écrase sur le rebelle. « Tu as eu tort de t'en prendre à plus fort que toi. » Il ne répond pas à son regard, Cain. Il ne répond pas aux peureux, le mangemort. Lui qui risque sa vie pour son maitre. L’autre qui continue de se cacher. Un autre sorcier les rejoint. Rapidement, le groupe semble se séparer. Habile de nouveau, le Prewett se lève. Sa baguette se pose entre les cotes de Silvanus. Ses yeux se posent dans les siens. « Pourquoi ? » murmure-t-il. Éloigné du combat. Éloigné de la bataille. « Pourquoi ne pas m’avoir tué ? » La fatigue qui habite son corps le rend délicat. Il reconnait la fatigue dans le regard du Lux. Il reconnait les tremblements qui parcourent son corps. « Qu’est-ce – » Un sortilège le fait vaciller. Derrière lui, Caerwyn et l’inconnu tombent. Il trouve Aleksandr, Cain. Lui qu’il n’a pas vu. Pas depuis le début de la bataille. Il lui sourit. Il lui faut le rejoindre. Lui. Melpomène. Edna. Ou est-elle ? Caerwyn se remet encore de sa chute. Cain se retourne vers Silvanus. Une seconde. Puis deux. Il ne bouge pas. Un soupire. Le sort est silencieux. Invisible. Les tremblements du sang mêlé se calment.

OUI : « On est quittes. » Il recule, le Prewett. Visiblement au bout de ses forces, il se contente de se détourner de son ancien amant.
NON : Il le fixe un moment, silencieux. Un pas en arrière. Puis deux. Son pied s’écrase contre le genou du Lux. Ce dernier tombe au sol. Loin d’être blessé. L’illusion est maintenue.

Il cherche les mangemorts, Cain. Et il les trouve. Les Black. Les Karkaroff. Helios. Melpomène. Grigor. Aleksandr. Nikolaï. Nikolaï qui s’effondre. Melpomène qui s’excuse. Il ne sait que faire, Cain. Faible. Incapable. Il se contente de faire quelques pas dans leur direction. Puis s’immobilise. Là. Au milieu du champ de bataille. Là. Sa baguette avide d’être utile. Elle qui vit pour soigner. Lui qui vit pour blesser.  

Spoiler:

E

t pour ta femme ?
— Je l'ai perdu bien avant de la tuer. » L'éclair vert qu'elle lui avait réservé brillait encore au fond de son œil. Elle l'avait trahi. Au nom d'un gamin prépubère qui croyait être de bon ton de se faire appeler Lord. Et maintenant, répondant aux ordres du même gamin, son propre fils lui en tenait rigueur. Ainsi donc aucune insulte, aucune infamie ne lui sera épargné. Soit. « Je vous interdis de parler de ma mère ! Vous avez été sa seule erreur !
— Je crains que tu ne lui donnes trop de crédit. » Trop concentré sur Aleks, Grigor ne pu esquiver le sort qui le frappa de plein fouet ... qui ne fit que lui coller les mains.
Certains prenaient cet affrontement avec une légèreté déconcertante. Fallait-il y voir une maigre tentative de la part d'un des camarades d'Aleks ? Non. Lestrange. Fawley. Qu'importe.
Usant de la magie sans baguette il put se défaire rapidement du sort. Peu d'humeur à jouer subtilement, le contresort dont il fit usage manqua de chauffer ses paumes à blanc. Le père s'apprêtait à profiter de l'ouverture dans la garde de son fils quand il croisa son regard interdit, nullement emprunt de la fureur qu'il lui réservait plus tôt.
Instinctivement, il se retourna. Si la perspective d'un affrontement avec Aleksandr n'avait pas achevé de le faire dessoûler, la vision qui s’offrait à lui fut plus que suffisante.
Le sang sur la neige. Tableau morbide dont la pièce maîtresse n'était autre que son frère, ou du moins, ce qu'il en restait. En un éclair il fut près de lui, genoux plantés dans la poudreuse maculées, souffle court, suppliant.
Gueule défaite, perdue sous les mèches folles trempées par le sang, comme un souvenir qu'on ne reconnaitrait pas. Les lacérations courraient sur son corps perforé, serpents agiles dont les crocs n'avaient rien épargnés. Plaies béantes, palpitantes, exposant des chairs lacérées, mises à vifs. Et ce sang, ce sang qui n'avait de cesse de s'écouler. Paquet de viande réduit à la douleur. Son frère.
L'étendu des dégâts étranglèrent une plainte dans la gorge de Grigor. Mais tout n'était pas perdu. Il respirait encore. Il respirait encore.
Erratique, il mit la machine en route, plaça sa main gauche derrière la tête de Nikolaï et retraça de sa baguette les atroces balafres. Vulnera Sanentur. Formule, prière, litanie. Les mots s'échappaient de ses lèvres mais peinaient à faire effet. Il n'avait jamais été doué pour ça Grigor, il laissait ça à d'autres, ne s'est jamais vraiment concentré sur le fait de réparer les dégâts, trop occupé à les causer.
Les événements de ce soir en étaient le parfait exemple. N'était-ce pas à cause de lui si Nik était là, au cœur du champ de bataille ? Couché, blessé, mourant ? Il n'avait nul autre à accuser, nul autre à qui s'en prendre.
L'espace d'un instant, fugace, mais pas plus court qu'une tranche d'éternité pour le père, ce fut le visage d'Aleksandr qu'il vit entre ses mains. Pareil vision vous prenait à la gorge et aux tripes, vous ouvrait les yeux. Maintenant qu'il touchait du doigt la réalité qu'il avait tant souhaité, tant projeté, tout devenait clair. Il ne voulait rien de tout ça. Pouvoir, argent, gloire ; rien de ce que pouvait lui fournir Gellert ne valait ça.
Un mouvement attira son attention. Relevant sa tête vers le groupe de mangemorts, il leur jeta un regard acéré, fielleux, aiguisant les blizzards. Défiant. Toute attaque de leur part signifiait qu'il devrait cesser de prodiguer des soins à Nikolaï, ce qui, vu son état, pouvait s'avérer fatal. Il avait encore besoin de temps avant de pouvoir transplaner. Temps qu'il voyait filer entre ses doigts, à l'image du sang de son frère. BLACK. PREWETT. Les noms se gravaient en lettre de sang au fond de l'esprit du frère. Seul le fin filin à laquelle la vie de son ainé tenait l'empêchait de se précipiter sur eux. L'issu du combat lui importerait peu, à cet instant, il était au dessus de ça.
Cain s'approchait dangereusement, mais Grigor continuait de laisser couler furieusement la formule sur ses lèvres, formule qui prenait des airs d’imprécation. Qu'il attaque. Qu'il attaque.
Puis, l'impensable. Une vague de spasenis fondit sur les Black, brisant leurs rangs. Il profita de la débandade pour se concentrer à nouveau sur Nikolaï. Interdit, son regard borgne parcouru le corps de son frère. Il était loin d'être sauvé, mais il estima son état plus stable. Ou du moins, il espérait qu'il le soit. Il n'avait pas de temps à perdre.
Jetant un dernier regard plein de promesses à son fils, il empoigna Nikolaï et transplana à Sainte-Mangouste.

Confrontation inattendue
Intrigue n°3 - part 2

Le visage de Fawley resta fermé, presque calme. Il avait beau avoir une baguette sur la gorge, il ne semblait pas s'en inquiéter.  « Je ne trahis personne. », souffla-t-il. Et bien que ses lèvres ne bougèrent pas, Caerwyn perçut le sort qui sortit de sa baguette pour se diriger vers Grigor Karkaroff. Bien fait. Il ne pouvait que se réjouir de voir le Spaseni en difficulté, mais il devait feindre le contraire. « Tu ne trahis personne, et pourtant tu t'attaques à un fervent défenseur de Grindelwald. Permets-moi de me poser des questions sur ta loyauté. »

Mais à peine eut-il le temps de finir sa phrase qu'un sortilège le frappa de plein fouet, l'envoyant contre un mur où sa tête tapa la pierre. Caerwyn aperçut la silhouette d'Aleksandr un peu plus loin avant de perdre momentanément connaissance. Maudit Karkaroff.

Heureusement, son état ne dura pas, et il ne tarda pas à reprendre conscience. Près de lui, Kieran bougeait également. Mais ce fut un cri qui lui glaça instantanément le sang, lui faisant oublier tout le reste. « Cours, Melpo, transplane, dégage ! » Caerwyn tourna la tête en direction de la voix d'Helios pour être témoin d'une scène qu'il redoutait plus que tout. Sous ses yeux, les Spasenis attaquaient en nombre, les renforts venaient et Helios et Melpomène se retrouvaient acculés. Le Lestrange se releva, trébucha et tomba de nouveau au sol, encore sonné par son propre combat. Il avait envie de hurler, de courir et de tous les tuer pour oser lever la main sur Melpomène. Sa Melpomène. Mais son corps le trahissait, son corps l'empêchait de l'aider.

Sous ses yeux horrifiés, il la vit perdre connaissance et tomber dans les bras d'un membre de la milice. « Non... », souffla-t-il, tremblant. Il n'avait pas la force de hurler. Il était tétanisé, totalement perdu. Dans un élan soudain, il se releva et se mit à courir en direction de sa cousine. Trop tard. En un claquement de doigts, elle disparut devant eux. Ce fut comme si on venait de lui verser un seau glacé sur le crâne. Caerwyn se sentit soudain vide, vide et totalement insensible. Pourtant, la rage commençait à bouillonner en lui, et l'envie lui démanger de saisir sa baguette pour tuer quiconque se trouvait autour de lui. Il avait besoin d'infliger la peine, la douleur. Il avait besoin de combattre le mal par le mal. Il se fichait bien à présent de sa couverture, des faux semblants. Mais il aperçut les Mangemorts s'enfuir et décida qu'il était temps de tirer sa révérence. Il leur avait fait confiance. Il leur avait laissé Melpomène en pensant qu'ils feraient tout pour la protéger. Ils avaient failli. Et ils allaient le payer. À commencer par Karkaroff.

© ACIDBRAIN

Elle détourne les yeux des Karkaroff, un drôle de sentiment au creux de la poitrine. Elle se fiche bien de Nikolai, la Black. Mais elle sait que ce n'est pas le cas d'Aleksandr. Une erreur. Une malheureuse erreur. Le temps s'écoule et la Black relâche son attention quelques minutes. Quelques minutes de trop. Le monde se remet cependant à tourner violemment au moment où plusieurs Spanesis se matérialisent dans son champ de vision. Un, deux, trois, quatre. Melpomène se retourne brusquement vers Helios, une vague d'appréhension au fond des yeux. Baguette brandie, la Black ne sait pas où donner de la tête. Les sortilèges fusent aussi bien dans sa direction que dans celle d'Helios et, éclair de lumière après éclair de lumière, son coeur se serre d'une peur insidieuse. « Cours, Melpo, transplane, dégage ! » - Melpomène hoche la tête frénétiquement, tentant tant bien que mal de cacher la panique raidissant ses muscles. L'étau se resserre autour d'elle. Un peu plus, juste un peu plus. Et si la louve tente de se défendre, elle commence à se savoir acculée. Comme un poison glacial au creux de ses veines. Comme un poison glacial autour de son coeur. Le sortilège la touche sur la droite et le monde s'éteint peu à peu. Lentement, le noir tombe devant ses yeux. Les cordes se nouent autour de ses poignets et de ses chevilles alors qu'elle se sent tomber sans pouvoir se rattraper. Le monde disparaît derrière ses paupières et son coeur se rue au fond de ses chevilles. Le vide, il n'y a plus que le vide.

Le monde se tait brusquement.

Ta main tremble, les effets du maléfice sont toujours là. Essouflé, tu laisses tomber ta baguette à côté du Mangemort, tu relâches ta garde. Il a tenté de te tuer plutôt et pourtant tu es là, près de lui, prêt à prendre des risques inconsidérés pour soigner ce garçon qui te plaît plus que tu ne voudrais l’admettre. L’espace d’un instant, tu t’appuies contre le mur pour reprendre ton souffle et fermer les yeux quelques secondes. Mais au milieu de tout ce chaos, tu n’as pas le droit au répit. Un crac sonore retentit derrière lui. Il a à peine le temps de se retourner qu’il sent un poing s’écraser sur son visage, l’envoyant violemment contre le mur. Tu es sonnée, tu sens le sang couler sur ton visage, derrière les cheveux, se mêler à la sueur et à la poussière. Tu n’es pas belle à voir, pauvre pantin de chairs concassées, sanguinolente et tremblotante. Pendant quelques instants, tu ne comprends plus rien, pas même ce que ton assaillant dit. Ta vue se brouille et des larmes se mettent à couler. Tu n’es pas une guerrière, juste une sorcière téméraire qui n’est définitivement pas à sa place sur ce champ de bataille. A coté de toi, Cain bouge enfin. Il se rapproche un peu. Tu sens quelque chose se loger contre tes côtes, une baguette ? Une fois n’est pas coutume, tu as un mouvement de recul, ton instinct de survie ayant repris ses droits, mais ton corps entier brûle, chaque mouvement est douloureux. Tu sens ton cœur battre la chamade, le sang affluer vers ta tête, battre contre tes tempes, t’empêchant d’entendre les atrocités de la guerre. « Pourquoi ? » Tu as du mal a comprendre ce qu’il dit. Tu te concentres un peu plus, fronçant les sourcils, essayant de faire abstraction de l’étau qui enserre son cerveau. « Pourquoi ne pas m’avoir tué ? » A vrai dire, tu ne sais pas. Ou plutôt, si. Tu le sais, tu l’apprécies. Il ne te viendrait jamais à l’esprit de le tuer. De tuer. Mais il y a plus que ça, tu l’apprécies plus que tu ne le devrais.  « Qu’est-ce – »

Quelques instants plus tard, tu sens une vague de chaleur envahir ton corps, agréable, réconfortante. Le feu du maléfice s’éloigne petit à petit, remplacé par cette douce sensation. Ton corps se relâche, la tension disparait peu à peu. Ton corps se calme mais tes larmes continuent de couler. Le sang continue de battre dans ta tête mais tu y vois déjà un peu plus clair. Un léger sourire étire tes lèvres, voilà pourquoi tu ne pourras jamais tuer Cain. Tu le connais, certes pas parfaitement, mais plus que la plupart des gens, tu connais le garçon en lui. Tu lui es reconnaissante mais au moment où tu veux le lui faire savoir, il se relève et s’éloigne. Tu essayes de te relever toi aussi, pour le rejoindre, sincèrement convaincue que tu ne crains plus rien. Mais au moment où tu te sens enfin mieux, le pied de Cain s’écrase sur ton genou et te fait tomber, t’affalant à nouveau contre le mur. «  Pourquoi ? » murmures-tu. Tu n’as pas vraiment mal mais tu n’y fais pas attention. Tout ce que tu sais, c’est qu’il t’a de nouveau attaquée. Ta gorge se noue et la confiance disparait à nouveau. Tu as beau essayer, il finit toujours par se retourner contre toi. Quoi que tu fasses. Par terre, la panique te gagne à nouveau. Il faut que tu partes. Tu recules vivement, comprenant enfin l’urgence de la situation dans laquelle tu t’es fourrée. Casse-toi. Tes mouvements sont brouillons, erratiques, tu ne réfléchis plus. Tu n’as jamais vraiment réfléchi, conne comme un chicon que tu es. Tu parviens finalement à te relever, essouflé. Un dernier regard vers Cain, plein d’incompréhension, de colère. Cette fois, tu as compris. Enfin, tu l’espères.

Chancelante, tu fuies le Prewett, tu cherches le Fawley. Parmi la foule, tu as du mal à distinguer les silhouettes mais tu sais que tu n’as pas le choix. Il te faut le retrouver, tu ne peux pas partir sans lui. Hagarde, tu retournes vers l’endroit où tu l’as vu en dernier. Avec Caerwyn. Tu espères qu’il ne lui est rien arrivé, l’estomac tordu par un sentiment désagréable. Tu ne sens presque plus ta douleur à la tête tant tu t’inquiètes pour Kieran, ton concubin. Peur panique, tu accélères le pas. Enfin tu le trouves, affalé contre un mur, près de Caerwyn. Sans hésiter un instant, tu rassembles tes dernières forces et transplanes auprès de lui dans un crac sonore. Tu ne lui laisses même pas le temps de comprendre, ta main prend la sienne et aussitôt, tu transplanes avec lui, fuyant Pré-au-Lard parce que ta vie en dépend. Vos vies en dépendent. Vos deux corps tombent, le lit craque. Tu as mal calculé ton coup, tu es trop près du bord et finit par tomber sur le sol.  Tu restes là, affalée sur le parquet, pantelante. Le calme envahit ton esprit, le silence est réparateur. Tu fermes les yeux. Le monde tourne, le monde vacille et la nausée te gagne. On dirait que tu es bourrée comme toute la Pologne.

« Pourquoi ? » Tu ne lui réponds pas. Il ne mérite pas une réponse. Il se doit d’être reconnaissant. Reconnaissant que tu ne l’as pas tué. Pas encore. Reconnaissant d’avoir été soigné. Un moment de faiblesse. Un moment que tu ignoreras. Un part de ton âme sent la fin d’une ère. Une part de ton âme est triste. Cette tristesse délicate que tu ignores. Cette tristesse qui ne fait que pale figure face à la tristesse de la mort. La tristesse de la perte. Tu lui lance un dernier regard, à Silvanus. Un regard qui semble s’excuser. A peine. Un regard qui annonce la suite. Un regard qui est clair. I will kill you. Demain, peut-être. Un jour, surement. Tu te détourne sans un mot. Ton attention retrouve le champ de bataille. Ton attention retrouve la guerre. Ton attention retrouve les serpents. Ton attention retrouve les Karkaroff. Tu ne sais quoi faire. Fatiguée, à bout de force. Ton corps ne peut rien faire. Rien, sauf se maintenir. Rien, sauf t’empêcher de t’écraser au sol. Ton regard parcourt le champ de bataille. Le champ de mort. La bataille se meurt. La bataille s’éteint. Alors tu es prête à t’éteindre. Tu les vois tous. Melpomène. Aleksandr. Helios. Tu sais qu’Edna n’a jamais vu la bataille. Rassurée, tu es prête à t’éloigner. La mission a échoué. Vous avez échoué. Le temps est venu d’accepter la défaite. Mais le temps n’est pas venu de disparaitre. « Cours, Melpo, transplane, dégage ! » Surprise, tes sourcils se froncent. Tu les cherche de nouveau. Helios. Aleksandr. Melpomène. Melpomène et les spasenis. Melpomène et ses liens. Melpomène et la peur. Melpomène et le vide.

Le monde s’éloigne. Telle une explosion que tu ne peux comprendre. Ton cœur manque un battement. Elle a disparue. Melpomène. Comment ? Comment cette mission a-t-elle pu prendre une telle direction ? Tu oublies tes blessures. Tu oublies le Slughorn. Tu oublies Silvanus. Il ne reste plus que le vide. Le vide laissé par la louve. Le vide qui révèle Helios. Lui. Le nouveau patriarche. Lui. Le conseiller. Lui. Celui qui se devait de prendre soin d’elle. Lui. L’incapable. Il hurle, l’incapable. Mais tu t’en moque. La rage habite ton visage. Cette rage que tu contrôle si bien. Cette rage que ta fatigue ne peut taire. Cette rage qui détruit le jeu. Cette rage qui cause la mort. Immobile, tu le fixes. Tu le vois trouver Aleksandr, l’incapable. Tu le vois disparaitre, l’incapable. Puis ta rage se tait. Elle se tait à la vue d’Aleksandr. Elle se tait à la vue de son visage. Il s’approche de toi. Immobile, toujours. Il passe un bras sous ton épaule. Soudain, tu te souviens. La douleur. Le Slughorn. Le sang qui parsème ton corps. Tu vacilles un moment. Le Karkaroff t’empêche de tomber. Comme il l’a si souvent fait. Des souvenirs te noient. Hyperion. Ton héros. Melpomène avait été la première. La première à te soulever. La première à te supporter. Tu avais senti le manque. Aleksandr est le seul, désormais. Tu sens le manque. Vos regards se croisent. Tu hurles la rage. Tu hurles le désespoir. « On se tire... » Tu ne te rends pas compte de la disparition des Karkaroff. Confuse, rien ne semble clair. Rien, sauf le nœud qui habite ton cœur. Rien, sauf la présence d’Aleksandr à tes cotés. C’est ta main tremble qui se pointe vers le ciel. « Morsmordre. » Un murmure. Presque inaudible. Pourtant. Pourtant c’est de ta baguette que la lueur verte s’échappe. C’est de ta baguette que le serpent apparait. La marque qui habite ton avant-bras chauffe un instant. La marque qui habite le ciel illumine le champ de bataille. Les serpents se vengeront. Les serpents tueront. Les serpents gagneront. Puis, sans un regard en arrière, vous disparaissez.