INTRIGUE 3: Grand bal du gouvernement

Tiré à quatre épingles, Galaad Slughorn était adossé contre l’une des épaisses colonnes de marbre. Le bordeaux profond de son costume immaculé, coiffé au millimètre près. Le bras droit était, comme à son habitude, parfait. Si seulement ils savaient. Il avait plus de squelettes que quiconque au fond de ses placards, Galaad - ses vices soigneusement cachés derrière les sourires polis qu’il arborait en permanence. Une coupe de champagne fermement calée entre les doigts, le sorcier parcourait l’assemblée des yeux. Notant mentalement les partisans présents - gardant à l’oeil ceux mis sous surveillance. Les enjeux étaient gros ce soir. Grindelwald comptait sur eux tous et encore plus sur ceux investis des responsabilités de bras droits. La sécurité autour du bal avait été renforcée, de nombreux enchantements assurant aux convives une tranquillité toute relative. L’opulence de la salle ne suffisait pas à faire oublier à Galaad l’importance de la soirée et sa baguette était d’ailleurs à portée de main. Leur dernière opération avait été un secret mais le Slughorn avait déjà tué trop de chimères que pour ne pas se méfier: ni la Lux ni les Mangemorts n’étaient finis. Peut être l’opération de Loutry-St-Chaspoule leur avait t’elle permise d’identifier certains d’entre eux mais il ne doutait pas de les voir bientôt renaître de leurs cendres.

Parmi la foule qu’il sondait des orbes, Galaad reconnut le chef de la milice, Yevgeniy Murdarov. Il se mit doucement en marche vers son ami, attrapant au passage une coupe sur l’un des plateaux d’argent. Serrant quelques mains sur le chemin, distribuant sourires polis comme autant de mensonges. Il finit par arriver à la hauteur du bulgare, posant une main autoritaire sur son épaule - inclinant légèrement le menton. « Yevgeniy. » le bulgare roule avec plaisir sur la langue du bilingue, un léger sourire se profilant à la commissure de ses lèvres. Il est censé avoir le coeur brisé, le chasseur. Il ne sait pas ce que ça fait, Galaad. Il ne connaît pas la sensation de sentir son coeur se fissurer en milles morceaux, il n’a aimé qu’une seule fois. Une jeune femme à la peau laiteuse et aux yeux animés d’une folie si particulière. Il n’a aimé qu’une seule fois, Galaad - il n’a aimé qu’une seule fois et il ne l’a pas perdue. Elle est là, quelque part, Vidja. Elle est nul part et partout à la fois, présente dans chacun des battements de coeur du sorcier. Ses yeux se posent sur le visage du Murdarov, cherchant entre les lignes de ses sourcils une quelconque trace de douleur. « Comment ça va ? » demande t’il d’un ton égal, pesant ses mots. Il a bien pensé à lui, en apposant le nom d’Isidore sur la liste des terroristes recherchés par le gouvernement. Il a bien pensé à lui, mais cela n’a rien changé. Anticipant la réponse de l’homme, Galaad lui tend la coupe supplémentaire récupérée en chemin et lui tend dans un geste diligent.

Ce soir, il n’y a que le régime.

« Et comment j'suis sensé respirer avec ce truc ? » Sa main tente de desserrer la cravate qui l’étouffe lentement, mais la poigne autoritaire d’Isidore l’en empêche. Il est loin de se sentir confortable dans ce costume, le Bulgare. Je ne peux que le comparer à un enfant que l’on aurait forcé à porter des vêtements qu’il déteste plus que tout. Yevgeniy est loin d’être de ceux qui prennent soin de leur apparence. Ses habits et son air désinvolte attire souvent les regards d’autres spasenis, de sorciers au sang pur. Mais il s’en moque, le Murdarov, sachant pertinemment que son nom suffit à en pousser certains à le considérer comme un moins que rien. « Ouch ! » Elle lève les yeux au ciel avec un sourire, l’Irlandaise, tandis que son amant passe une main dans une chevelure à laquelle on tente d’offrir une forme précise. Il ne veut pas prendre part à ce bal, le chasseur. Il ne désire pas se perdre dans une telle foule, loin de l’amour de sa vie, loin du battement de son cœur. Mais il ne peut manquer la réception, lui, le chef de la milice. Ne pensez pas qu’il n’a pas tout essayé afin de s’éloigner de l’évènement, mais ses supérieurs ne l’ont pas écouté. Ainsi, c’est triste qu’il se doive de laisser Isidore derrière lui, non sans lui offrir de nombreux baisers délicats. L’un s’excuse, l’autre lui demande de l’attendre, un dernier se contente de lui dire qu’il l’aime plus que tout. Il sait pertinemment qu’elle ne restera pas à l’attendre, femme au foyer docile. Il le sait parce que là est ce qui le pousse à l’aimer autant qu’il l’aime. Il espère simplement qu’elle ne se mettra pas en danger, et plus que tout, que ses collègues ne la trouvent pas avant qu’il ne la trouve.

À peine arrivé dans la large salle, il sent déjà les regards se poser sur lui. Certains attendent ses ordres, d’autres murmurent a son passages. Ne vous méprenez pas, il a toujours été habitué aux murmures, le Bulgare, mais ces murmures sont différent. La, perdu au milieu d’un monde dans lequel il est parvenu à devenir quelqu’un, il se doit de mentir. Un mensonge dangereux pour lui, pour sa famille, pour Isidore. Le premier verre de champagne descend le long de sa gorge avec une telle facilité qu’il lui permet de faire monter sa fausse tristesse. « Yevgeniy. » Avant même de reconnaitre la voix, il reconnait la poigne qui se pose sur son épaule. « Comment ça va ? » Il a toujours été quelqu’un d’émotif, le Bulgare, toujours le premier à rire, toujours le premier à pleurer. Ainsi, il ne lui est pas difficile de mentir, il ne lui est pas difficile de laisser son visage se tordre dans une tristesse qu’il tente de dissimuler. Il ne répond pas immédiatement, et se contente de descendre le verre que Galaad lui tend. « Merci. » Rapidement, les deux flutes vident sont remplacées par deux flutes pleines, alors que le fond de son regard se floute légèrement. Assez pour que le Slughorn le remarque, pas assez pour qu’il ne pleure réellement. « J'suis juste là pour faire mon boulot. » La vérité au milieu des mensonges. Il ne veut pas parler d’Isidore, Yevgeniy. Il ne veut pas en parler parce qu’il sait pertinemment qu’il ne pourra accepter d’être aussi loin d’elle un si long moment.

Grand bal du gouvernement
Intrigue n°3

Seul dans sa chambre, Caerwyn terminait de s'apprêter pour le bal. Il nouait son noeuf papillon devant son psyché, le visage sérieux et neutre. Ce soir, il était impératif qu'il fasse ses preuves. Depuis les événements d'Halloween, il avait le gouvernement sur le dos : ils n'essayaient même pas d'être discrets à ce propos. Le meurtre de Janus et la fuite des Black avaient soulevé des soupçons sur la famille Lestrange, leurs plus fidèles alliés. Ils faisaient profil bas, vivaient leur vie comme si de rien n'était, mais ce n'était pas toujours simple. Les interrogatoires avaient été nombreux pour déterminer où se cachaient leurs cousins. Mais ils tenaient bon.

Si Caerwyn faisait l'impasse sur l'invitation au bal ce soir, cela soulèverait aussitôt de nouvelles questions. Il n'avait pas le choix. En tant que chef de la brigade magique, sa place se trouvait là-bas, quand bien même il ne serait pas en fonction. Pourtant, son coeur lui hurlait de rejoindre Melpomène, d'aller s'assurer que la mission de Pré-au-Lard se déroulerait sans accroc et que ni elle, ni Remus ne seraient blessés. Mais Jedusor avait besoin de lui au Ministère, il avait besoin de lui pour s'assurer que tout suivait son cours. Même soupçonné, Caerwyn gardait une position qui lui permettait d'accéder à des informations utiles aux Mangemorts. Il ne pouvait pas abandonner maintenant.

Voilà pourquoi, après avoir enfilé sa veste, Caerwyn transplana devant la demeure Prewett. Cain Prewett était l'un des meilleurs amis de Melpomène, et également un Mangemort en fuite. Sa jumelle et le reste de sa famille subissaient le même sort que les Lestrange. Melpomène et Cain avaient jugés bon que Caerwyn se rende au bal accompagné d'Edna Prewett pour qu'ils puissent tous deux faire bonne figure et lever certains soupçons sur leur fidélité au gouvernement. Le Lestrange connaissait la jeune femme des quelques occasions mondaines comme celle-ci où ils avaient eu l'occasion de se croiser. Mais cela s'arrêtait là.

Il se présenta donc à la porte, complimenta Edna lorsqu'elle arriva, comme tout homme de manières se devait de le faire, et lui proposa son bras avant de les faire tout deux transplaner non loin du lieu de réception.

— Prête ? lui demanda-t-il.

Puis ils pénétrèrent dans l'antre du loup, sourires aimables et faux plaqués au visage.

© ACIDBRAIN

Les doigts légèrement tremblants, Desislav achevait de nouer sa cravate sombre autour de son cou. Il n'avait pas envie d'y aller, le né moldu, et chacun de ses muscles lui criait de ne pas quitter le manoir. Il y allait pour Mihayl, le rouquin. Encore et toujours. Toujours et malgré tout. Les liés avaient été conviés à la soirée dans une tentative de lisser l'image du gouvernement et, la rune bien en évidence sur le revers de son costume, Desislav fixait son reflet avec tristesse. Anwen serait là ce soir. Elle serait tout le temps là à partir de maintenant. Il était bien incapable de la détester réellement, la Slughorn. Incapable de l'apprécier pour autant. Dans un soupir presqu'imperceptible, Desislav lissa le col de sa chemise avant de quitter la petite chambre, abandonnant l'idée de dompter les mèches folles retombant sur son front.

Sa respiration s'était bloquée au creux de sa gorge lorsqu'il était arrivé dans le grand salon des Krum et que ses yeux s'étaient posés sur Mihayl. Son souffle coupé de trop aimer et de trop souffrir. Son souffle coupé de trop prétendre. Il avait rapidement détourné le regard, revêtant un sourire qui ne tromperait probablement pas son amant. Les orbes baissées, il avait suivi le reste de la famille qu'il avait juré de servir jusqu'au lieu de la réception, forçant les commissures de ses lèvres à adopter un sourire des plus polis. Brebis parmi les loups, Desislav n'était jamais à l'aise lors de ces grandes occasions. Tout les yeux étaient toujours rivés sur sa rune, pupilles décorées de dégoût et dédain sur le bout de la langue.

Et, enfin, le moment qu'il avait tant redouté arriva. La silhouette d'Anwen se matérialisa à leurs côtés. C'était évident qu'ils ne s'aimaient pas, les futurs époux. C'était évident et pourtant le coeur de Desislav se serra immédiatement de jalousie. Parce que malgré l'animosité, elle avait le privilège de se tenir aux côtés de l'homme aux yeux gris. « Bonsoir. » la salua t'il poliment avant de rapidement détourner le regard.

La soirée serait longue.

La musique classique emplit la salle et Galaad avise plusieurs connaissances du regard. Il reconnaît rapidement Caerwyn Lestrange et Edna Prewet, les surveillant quelques secondes du coin de l'oeil. Il se retient d'aller narguer ce dernier en lui demandant des nouvelles de Morgana. Morgana qui fut un jour sienne lorsqu'elle était encore Lestrange, Morgana qu'il a bien vite oubliée, Morgana qu'il s'est juré de tuer pour avoir si mal tourné. C'est pourtant vers Yevgeniy que ses pas le mènent rapidement, une main paternaliste se posant sur l'épaule du chasseur. « Merci. » - sourire poli alors qu'il porte lui aussi la coupe de champagne à ses lèvres. Sa main quitte l'épaule du chef de la milice alors qu'il incline le menton avec diligence, diplomate jusqu'au fond des orbes. « J'suis juste là pour faire mon boulot. »

Il sourit, Galaad. Un sourire fin et un peu carnassier. « C'est tout à votre honneur. » la politesse avant la sincérité, l'hypocrisie comme principale arme. Il n'est pas arrivé au sommet sans rien faire, Galaad. Il est arrivé au sommet à coup de poignards dans le dos et de connaissances sacrifiées. Anciens amis et anciennes amantes, le Slughorn ne fait pas de distinction. Les Krum apparaissent dans sa vision périphérique et son sourire s'élargit un peu plus lorsqu'Anwen les rejoint. Il bouge ses pions, le sorcier. Alliances après alliances, maniant les contrats de mariage comme autant de promesses de puissance.

L'oeil attentif, il ne peut s'empêcher de parcourir encore et encore l'assemblée du regard. Il ne se repose jamais, le bras droit. Enregistrant chaque détail et chaque personne présente. Le climat actuel ne lui permet plus le luxe de la détente. Les journées sont longues et les responsabilités plus pesantes que jamais et le Slughorn avait les épaules plus droites que jamais. Homme de puissance, il semblait s'épanouir au milieu du chaos.

Il repose son attention sur Yevgeniy, ses pupilles curieuses étudiant l'air de tristesse imprimé sur les traits du bulgare. La comédie prend. « Ne vous inquiétez pas à ce propos, Yevgeniy. » quelques secondes de silence. « On la retrouvera et vous aurez tout le loisir de lui faire subir le même sort qu'au reste de sa famille. » car elles sont parties en fumée, les vermines anglaises.

Kieran se rappelait d'une époque pas si lointaine où il appréciait les soirées données par le Ministère de la Magie, qui permettaient de s'afficher, de manger à l’œil des plats sophistiqués en buvant dans du cristal. Cela lui permettait surtout de passer une soirée agréable avec sa femme au bras, de danser et de laisser Esher jouer de son charme et de sa sympathie pour leur gagner des amis et des contacts.

En remettant son plus bel ensemble, un costume trois pièces couvert d'une robe de soie ornée de runes grises, le jeune homme se regardait dans le miroir, les traits tirés. Silvanus était parti il y a quelques heures mais devait le rejoindre directement sur place, et c'était bien le seul qui avait pu le convaincre de s'y montrer. Bien sur, il était de son intérêt de s'afficher en compagnie des envahisseurs pour rester dans leurs bonnes grâces, il devait penser à ses filles et sourire.

Cela ne l’empêchait pas de vouloir se jeter par la fenêtre plutôt que de mettre un pied à ce bal.
« Daddy ? » Une petite voix endormie le tira de ses réflexions, et il se retourna pour voir Maude, vêtue d'une chemise de nuit blanche, se tenant contre le chambranle de la porte. « Chérie, que fais-tu debout encore ? » « J'attendais que tu viennes nous dire bonne nuit. Je voulais venir avec toi et voir Tonton. » S'accroupissant à son niveau, Kieran enlaça son aînée, embrassant ses cheveux blonds. « Désolé, j'ai mis un peu de temps à me préparer. Tu sais bien, on en a discuté, vous vous ennuierez là-bas. Il n'y a pas d'enfants à ces réunions là. »

Maude sembla y réfléchir quelques secondes, puis se laissa aller dans ses bras pour être ramenée dans son lit. De bonne grâce, le Fawley se plia à ce rituel, la bordant et allant embrasser Harriett à son tour, avant de donner des instructions strictes à Fizzy, leur elfe de maison.

Transplanant dans le hall d'entrée de son appartement londonien, Kieran rejoignit la foule qui grouillait à l'entrée du bal, faisant des signes de tête aux sorciers qu'il reconnaissait. Il lui tardait déjà de rentrer, et il n'était même pas encore réellement arrivé... La soirée promettait d'être longue.

S

i proche et pourtant si loin. Ce n'est que depuis la foule que Grisha capta les paroles de Gellert. Il ne devrait pas être là, à jouer des coudes avec la plèbe. Il devrait se tenir à ses cotés, à la place pour laquelle il s'était tant battu, avait tant sacrifié. A la place que son fils lui avait arraché avant de fuir, rejoignant les rangs de ceux qu'il s'était juré de détruire.
Au cœur de ces réjouissances, défait de ses privilèges, Karkaroff bouillonnait.
Gellert acheva son annonce, l'orchestre reprit. Les verres furent levés, les toast portés. Mais Grisha était loin de partager l'enthousiasme ambiant. Alors qu'il portait pour une énième fois le champagne à ses lèvres, le cristal de sa coupe manquait de céder sous ses doigt crispés. Chemin faisant, l'alcool lui montait à la tête, avec lui, sa fureur.
S'il ne s'agissait là que de la quatrième coupe de la soirée, il était plus difficile de garder le compte des verres qu'il avait abattu pendant la journée. Malgré cela, il parvenait a faire bonne figure. Vêtu pour l'occasion d'un costume trois pièce anthracite agrémenté d'une écharpe de soie bordeaux, il n'avait rien à envier à la plupart des convives en matières de tenue. Seule entorse au dresscode, il ne portait pas de cravate ; si cela aurait suffit a quiconque pour se faire refuser l'entrée du bal, personne ne s'était permit de lui faire la moindre réflexion a ce sujet. Quant à l'alcool ingurgité, il estimait qu'il avait encore quelques verres devant lui, avant que son attitude ne le trahisse. Estimation avinée, sinon erronée.
Karkaroff perdait pied. Des jours, des semaines, des mois passaient sans qu'il ne parvienne à mettre la main sur son fils, sans qu'il parvienne à faire amende honorable auprès de Gellert. Karkaroff perdait pied, mais il n'en montrait rien. Il demeurait efficace, remplissait ses objectifs avec tout autant d'ardeur qu'auparavant. Mais cela ne suffisait pas. Il lui fallait la tête de son fils. Seule la chair de sa chair saurait satisfaire Grindelwald. Grigor ne cherchait rien d'autre qu'à se soumettre à son souhait.

Son regard acéré sondait les visage, ignorait courbettes et salamalecs des uns et des autres à son attention, cherchait chez ces inconnus des manières, une attitude familière ou un regard qui trahirait l'usage du polynectar. L'occasion était parfaite. La tentation certaine. Aleksandr ne pouvait qu'être présent, prêt à se jouer de lui. Et son père serait prêt à l’accueillir comme il se doit.
Rapidement, son regard s'arrêta sur Caerwyn Lestrange. Trop proche des Black pour être négligé, Lestrange était dans le collimateur de Grigor depuis quelques temps à présent, au même titre que la Prewett a son bras. Birds of a feather ...
Il avait lu et relu les comptes rendus des interrogatoires auxquels ils avaient été soumis, et rien en était ressorti. Grisha soupçonnait qu'il en serait tout autrement si les interrogateurs se montraient plus convainquant, mettaient un peu plus de cœur a l'ouvrage. Laisser une autre Prewett, Emrys se charger de cela pourrait être un bon moyen de tester la ferveur de ces éléments ... Il mit cette idée de coté, pour l'instant.
Fixant Lestrange d'un regard qui trahissait son intérêt grandissant, Grisha vida sa coupe d'un trait. Au moindre faux pas ... 

Elle serait bien incapable d'expliquer ce qu'elle fait là, Zelda. Le monde tourne trop vite et en moins de temps qu'il ne faut pour le dire, elle s'est retrouvée accrochée au bras d'un sorcier grabataire. Trophée triste qu'on exhibe. Habillée pour une fois de soieries drapées tout autour de sa silhouette malingre. Le vert émeraude des tissus brille à la lueur des bougies et la danseuse est pour une fois nappée de classe. Un client régulier peut être un peu trop épris de ses joues creuses a requis ses services pour ce soir. C'est bien mal avisé. Ils la connaissent tous, ou presque, Zelda. La prostituée du cabaret des Weasley, la poupée brisée qui se déhanche sur une scène mal éclairée. Les regards sont perçants et son corps nu semble peint par dessus l'émeraude de ses atours. Ses longs cheveux bruns en cascade sur ses épaules saillantes, le blanc opalin de son épiderme plus porcelaine encore au milieu des sculptures de glace.

Elle ne paraît pas vivante, Zelda. Coquille morte depuis longtemps, l'Islandaise se meut avec grâce parmi la foule. Le pas léger et l'oeil vitreux, une coupe de champagne à la main. Il l'a bien vite oubliée, le vieil homme. Trop pris par les jeux politiques que pour encore s'occuper de celle qu'il a grassement payé. Il viendra la chercher plus tard, ce soir. Quand la soirée se terminera et qu'avec la lune commencera le supplice de Ragnví. En attendant, elle n'est personne. Une ombre parmi les figurants, tas de chiffon au milieu des géants. Elle porte la coupe à ses lèvres et la vide d'une traite. Son coeur bat trop vite et celle qui était encore une adolescente hier cherche à le faire taire par tout les moyens.

L'esprit ailleurs, elle se heurte violemment à un homme qu'elle ne connaît pas (kieran fawley), le cristal volant en éclat entre ses doigts fins. La peau porcelaine se parsème de rouge et ses orbes s'écarquillent à peine alors que le verre rejoint le sol. L'oeil surpris alors qu'elle relève son regard sur l'homme, cherchant des yeux un tissu avec lequel éponger le sang maculant sa paume. Elle ne grimace pas, Zelda. Il y a trop d'opium au creux de ses veines que pour encore ressentir quoi que ce soit, liquide épaissi par la volonté de ne plus exister. Elle esquisse un sourire, Zelda. Elle esquisse un sourire parce qu'elle ne sait pas réagir autrement, poupée joueuse et taquine. Sa vie est une scène, à Zelda. La danseuse du bordel ne sait pas parler aux hommes, non. La danseuse n'a pour atout que la courbe de ses reins et le bleu de ses yeux. « Je suis vraiment désolée » murmure t'elle par dessus le bruit de l'orchestre.

N

aivement ... Grisha avait caressé l'espoir de ne pas croiser son frère cette soirée. Qu'il aurait eu la décence de ne pas se montrer, de rester terré au fond de son lupanar et d'une de ses filles plutôt que faire une apparition lors de ce bal donné en l'honneur du parti. Espoir bien vite balayé, comme bien souvent lorsqu'il s'agissait de Nikolaï. Il vous décevait avec un empressement maladif, quoi que vous attendiez de lui.
Par caprice - et léger esprit de contradiction, ne nous en cachons pas - le cadet se pencha vers sa belle sœur, lui baisa la main en guise de salut et lui tendit la coupe que son aîné venait de lui donner, se faisant sucre et miel là ou son mari se montrait négligeant et blessant. Poupée oui, jouet de porcelaine qui risquait de se montrer trop fragile pour les jeux cruels des frères Karkaroff. Bien sûr qu'il connaissait Micah, aussi bien que Nikolaï connaissait Irina à vrai dire. Coupant court aux singeries de son petit frère, Kolia évoqua Aleksandr. Il ne perdait pas de temps ...
Sinistre, Grigor se redressa un sourire aux lèvres, sourire amer, acerbe, qui ne bernait personne. L'alcool balayant toute volonté de maintenir un semblant d'apparences avec son frère. « Me ... Pourrir la vie ? reprit-il tout haut. » Il laissa l'idée en suspend un instant, en appréciant toutes les nuances. « Ton neveu s'y emploi avec un acharnement dont tu pourrais être fier. » Mais il ne s'arrêta pas en si bon chemin. Le grand frère savait où appuyer, et Grisha était loin d'être en état de voir qu'il répondait exactement comme le souhaitait son aîné. « Mais contrairement a toi, il brille par son absence ce soir ... Encore un point sur lequel tu pourrais apprendre bien des choses. » Il laissa son regard errer, accrocha un instant celui du Lestrange et reprit de plus belle. « Je n'ai de cesse de le chercher depuis quelques mois. Je remue ciel et terre, mais peut être devrais-je diriger mon regard vers des contrées plus familières. Il s'empara d'une coupe et se recentra sur son frère. Ne faisant aucun effort pour dissimuler ses accusations, il continua sur le ton de la conversation, ponctuant ses phrases d'une pincée d'agacement - immanquable. Peut être se cache-t-il bien moins loin que ce que j'estimais en premier lieu. Peut être a-t-il estimé pouvoir trouver refuge chez les siens après tout ... Qu'en penses-tu ? » S'il avait bien apprit quelque chose ces dernières années, c'est qu'on n'est jamais mieux trahi que par les siens.

Le noeud de sa cravate serré autour de son col blanc, le donneur de leçons s'avance au milieu de la salle. Il les méprise tous autant qu'ils sont, Abraham. Il méprise leurs péchés et leur manque de morale. Lui, le vertueux. Lui, le berger. Il regarde la plèbe de haut, jouant avec la coupe de champagne entre ses doigts. Son regard ne s'arrête pas sur les sylphides parées de leurs plus belles toilettes. Cela lui importe peu, la plus belle de toutes est celle qui a préféré éviter l'évènement. Les Slughorn sont tous présents et le Quirrell ne daigne même pas leur adresser un regard, préférant se diriger d'un pas assuré vers les Karkaroff. Deux ans qu'il a vendu la plus jeune de ses filles en pâture sur l'échiquier d'une alliance éphémère. Elle est belle, Micah. Elle est belle et ce même si le malheur est peint au creux de ses joues. La femme enfant est déjà usée, bien malgré elle. Très sûrement déteste t'elle son mari, peut être hait-elle le père de l'avoir abandonnée. Le patriarche n'a jamais été doué pour cerner les humeurs de ses enfants. Il les a moulés selon les préceptes de la Bible avant de les abandonner par pêché d'orgueil. Car il n'aime que Séphora, Abraham. Les fruits de leur amour monnayés sans regrets contre quelques âmes en peine. Ruth en Angleterre et Micah en Bulgarie, les pêchés n'ont ni frontières ni allégeances. Les Quirrell neutres au milieu de la tempête.

Abraham interromp la conversation des bulgares sans même s'en rendre compte, sa main se posant mécaniquement sur le bras de Micah, la saluant d'une syllabe désintéressée. « Micah. » avant de retourner son attention sur « Grigor. Nikolaï. » la politesse tout aussi fausse que ses intentions, le père se plante aux côtés de celle qui ne porte plus son nom depuis longtemps. Celle dont les yeux semblent morts à la lueur des bougies. « Comment allez-vous ? » ironise t'il avec finesse, bien conscient de la tension ambiante. Il ne sait pas pourquoi, Abraham. Mais il compte bien abattre ses cartes habilement, joueur affuté d'un jeu dont seul son Seigneur connaît véritablement les règles.

Tenues:

Il a le regard vide ces jours-ci Mihayl. Il n'arrive plus à dormir Mihayl : Il s'allonge dans son lit, ferme les yeux et c'est le visage baigné de larmes de Desislav qui l'assaille derrière ses paupières closes. C'est le dégoût de ses actes qui lui donne des hauts le cœur dans les profondeurs de la nuit. C'est la culpabilité et la peur qui l'étouffent. C'est son cœur qui bat trop douloureusement dans sa cage thoracique et l'empêche de dormir. C'est se tourner et se retourner des dizaines de fois entre les draps, finir par se lever, boire un coup de vodka et s'installer à son bureau pour régler des papiers. C'est une angoisse permanente chevillée au cœur. C'est avoir recours aux potions somnifères de son frère quand il a le dos tourné.

C'est - à cet instant, au milieu du gratin des sangs purs pro-Grindelwald et à côtés d'une fiancée avec qui il entretient un mépris cordial - ignorer l'homme aimé et la rune monstrueuse accrochée à son costume. Parce qu'il a suffit d'un seul regard quelques minutes plus tôt, dans leur salon familial, pour que son cœur ne rate un battement et ne lui rappelle qui était son légitime propriétaire. Et ce n'était pas une jeune femme de bonne famille, mais l'homme à la chevelure de feu et au regard tourmenté qui occupait le bas de l'échelle sorcière au reste du monde. Un lié propulsé au titre de prince aux yeux de son garant.

Anwen, sa jeune promise, brillante progéniture du frère du patriarche des Slughorn, était là pour le propulser davantage encore en société, et surtout, apporter davantage de renom encore à la famille Krum. C'était une union des plus profitables. La jeune femme n'était peut être pas issue de la branche principale des Slughorn, mais son oncle était le bras droit de Grindelwald, et le supérieur hiérarchique de Mihayl par la même occasion. De plus, elle présentait très bien en société, respectait les codes établis en apparence et semblait avoir également envie de grandeur. Elle ne chercherait sans doute pas à ternir le nom qu'elle allait bientôt porter, à son plus grand désarroi pourtant. Le seul regret de Mihayl était sans doute de renoncer à une épouse au sang bulgare. Mais leur héritier parlerait la langue noble de son enfance, il s'en était fait le serment. A cette pensée, son ventre se noua brusquement.

Les salutations polies de Desislav restèrent sans réponse, flottant dans l'air pendant quelques secondes alors que la jeune femme l'ignorait avec un mépris des plus flagrant, présentant ses respects aux frères cadets avant de se tourner vers son fiancé. Si d'apparence Mihayl était des plus calmes et composés, derrière ses paupières la rage était folle. L'aîné Krum sentit sur lui le regard de Yasen pendant quelques secondes. Pour toute insulte, Anwen Slughorn reçut des compliments sur sa tenue et une main se posant dans son dos. La musique avait commencé à résonner dans la pièce, et s'il savait qu'il allait bientôt devoir y passer, Mihayl n'était pas encore prêt. Entraînant Anwen à sa suite, il se dirigea vers l'oncle de la jeune femme pour présenter ses respects. En chemin, ils saluèrent quelques têtes respectables, et du coin de l’œil Mihayl aperçut Zelda dans un coin de la salle et s'interrogea sur sa présence avant de rapidement s'en douter, la colère ne faisant que bouillonner davantage dans ses entrailles.

« Monsieur Slughorn. » Un hochement de tête poli en direction de ses patrons. « Monsieur Murdarov. » Mihayl n'était pas dupe. Il savait que Galaad agissait beaucoup dans ses propres intérêts (comme la grande majorité des personnes présentes à ce bal pour être honnête), mais il savait aussi qu'il était des plus loyal à Grindelwald. Il avait également le mérite de parler un bulgare parfait. Et tout cela était des plus respectables. « Monsieur Murdarov, Mon oncle.» salua à son tour poliment la jeune femme, le port altier et le regard fier, assuré. Mihayl aurait mis sa main à couper que c'était une pointe subtile d'insolence dans le ton de sa voix. Elle blâmait sans doute avec ferveur Galaad, à raison, pour sa position actuelle de monnaie d'échange, et si la culpabilité de savoir Desislav quelques mètres plus loin victime de la situation ne l'étouffait pas, Mihayl en aurait sans doute sourit. A la place, il s'empara de deux coupes, en offrant une galamment à sa promise.

Il s'ennuyait comme un rat mort. Tous les pontes du pouvoir étaient là, s'échangeant des insultes et des menaces déguisées en paroles sucrées. Kieran avait échangé des fadaises pendant une demi heure avec de petits fonctionnaires avides d'être bien vus, discuté dix minutes des bienfaits de la nouvelle loi fiscale lue en séance et offert un conseil d'ami au responsable du département compliance d'un des journaux de propagande. En bref, il faisait des heures supplémentaires, pour lesquelles il n'était même pas payé.

Se resservant un verre, le jeune homme avait zigzagué entre les groupes, les femmes replètes discutant en groupes, les domestiques faisant le service, pour ne pas s'endormir debout, pour ne pas être tenté par des réflexes d'auror qui lui restaient. Il lui démangeait en effet de prendre sa baguette pour un petit sort d'amplification qui lui permettrait d'écouter les conversations d'une douzaine de diplomates et de bulgares haut placés. Des deals se faisaient ce soir, sous couvert des festivités, et il mettait ses deux mains au feu que tous n'étaient pas officiels. En d'autres temps, il se serait laissé aller à ce penchant, aurait pris des notes, tendu des pièges, mais désormais il n'était plus question de se mettre en avant ou en danger. De plus, révéler un scandale d'état lui ferait une belle jambe lorsque la police secrète viendrait sonner à sa porte.

Non, il n'avait pas vraiment la possibilité de faire son héros ce soir. Ou du moins, c'est ce qu'il pensait, le regard perdu dans la foule dansante, avant de se faire bousculer par une petite brune. Un pas de coté lui suffit pour absorber le choc, alors qu'il portait une main à la taille de la demoiselle, dans une habitude dont il ne s'était jamais débarrassé. On dira que c'était pour lui éviter une chute malencontreuse. Une petite voix s'excuse mais lui ne l'entend qu'à moitié, les yeux fixés sur le sang couleur rubis qui coule le long de son poignet blanc. D'autres images s'affichent en surimpression, plus macabres, plus personnelles, et il doit déglutir pour ne pas perdre son sang froid.

C'est donc avec le sang battant plus vite qu'il se reprend rapidement, posant son verre sur le plateau d'un serveur passant auprès et attrapant le bras de l'inconnue d'une poignée douce mais ferme. « Permettez moi, je vous prie. » Il ne sait même pas s'il la connaît, n'a pas encore pensé à lever les yeux sur son visage. Sa baguette lui coule entre les doigts depuis sa manche et il murmure un « Episkey » avant de tracer les coupures une à une de manière fluide, satisfait de les voir disparaître. Au moins, il n'a pas perdu la main sur ce style de sorts.

Gardant son emprise sur sa main désormais intacte, Kieran relève enfin les yeux sur une poupée aux yeux bleus, jeune, pale et qu'il ne connaît clairement pas. Il ne sait pas quelle tête il tire, si le soulagement de ne pas avoir traité si familièrement une sang pur de la haute se voit sur son visage, mais il tente d'offrir à cette inconnue un sourire, ou au moins une impression de bienveillance. « Vous êtes toute excusée, Mademoiselle... ? » Hm, son ton se rapproche sûrement plus de l'interrogatoire que de la conversation, mais il faudra l'excuser. En dehors de ses secrétaires et de ses filles, il ne se rappelle même plus quand il a adressé la parole à une femme pour la dernière fois.

La danseuse croise le regard de Mihayl avant de perdre ses yeux gris. Un peu honteuse, soudainement, mal à l'aise tout d'un coup dans ses atours brillants. Mais elle n'a pas le loisir de se complaire bien longtemps, se heurtant violemment à un jeune homme qu'elle n'a jamais vu. C'est rare. Ils sont nombreux, les sorciers de la haute, à venir se repaire ses courbes des exotiques créatures du bordel des Weasley. Oiseaux de malheur aux yeux sombres, les filles de Joan ont leur réputation chevillée au corps. Courtisanes, danseuses, chanteuses, putes siffleront les plus vulgaires.

Le sang souille la peau de l'éthérée et Zelda ne fait même pas attention à la main de Kieran qui se porte à sa taille. Ses courbes graciles bien trop habituée aux mains des hommes que pour encore y réagir promptement. Les orbes pâles de l'Islandaise cherchent du regard quelque chose, quoi que ce soit, pour éponger les perles rubis qui dégringolent sur le bout de ses doigts. Elle essuierait bien ses mains sur sa robe, la poupée, si elle n'était pas intimement persuadée que cela ne lui apportera que des ennuis. « Permettez moi, je vous prie. » elle le fixe de ses billes azur alors que les coupures disparaissent les unes après les autres. Un sourire fin naît à la commissure de ses lèvres. Elle a toujours aimé la magie, la petite fille des rues. Elle ne sait pas la pratiquer, Zelda. A vrai dire, elle n'a même pas de baguette. Sa magie est morte avec ses souvenirs d'Islande. Quelques lambeaux de pouvoir encore accrochés à une aurore boréale.

Il la regarde enfin et Zelda sourit, taquine. La coquille vide sait comment plaire aux hommes - c'est bien là son unique talent. La salle de bal n'est pas bien différente de la scène du cabaret. La musique n'est après tout pas bien différente des rythmes de jazz joué entre les murs viciés du bordel. Un autre lien, un autre rôle. Zelda n'est après tout qu'une toile vierge, illusion qui se transforme selon les désirs de ses interlocuteurs. Alors, elle se fait charmante, Zelda. L'oeil absent et les sourires un peu faux - mais charmante. Elle n'est personne. « Vous êtes toute excusée, Mademoiselle... ? » - un fin sourire amusé alors que la langue natale s'apprête à rouler sur son palet - « Gnýrsdóttir. Zelda. » - ses envies d'ailleurs criées avec chaque syllabe.

Elle s'incline légèrement, des bonnes manières mécaniques inculquées par Joan. « Et vous, Monsieur ? » - son anglais traînant et encore imparfait alors qu'elle se saisit de deux nouvelles coupes. Une pour elle, une pour lui. Elle pourrait partir, Zelda. Elle ne lui doit après tout rien. Mais elle reste. Elle reste parce que derrière son ton maladroit, la danseuse perçoit une volonté de bien faire. Ses yeux sont plus doux que celui du sorcier au bras duquel elle est arrivée, jouet que l'on exhibe. Elle reste parce qu'elle voudrait prétendre, même pour quelques minutes, avoir été invitée. Elle, celle que personne ne connaît, elle - celle qu'ils ne connaissent que sous le prénom de Zelda. Elle lève son verre de quelques centimètres, ses pupilles ternes le fixant. « Skál*. Qu'est ce qui vous amène par ici ce soir ? »

* A votre santé

I

l l'enviait. Il l'enviait plus qu'il n'osera jamais l'avouer. Il enviait cette insolence à l'endroit des devoirs, de tout ce qui lie et entrave. Il l'enviait et le méprisait d'autant plus. Le cadet n'avait-il pas dû s’arnacher avec les chaînes dont l'ainé s'était débarrassé ?
Il manqua de s'emporter quand son encorneur de frère évoqua le souvenir de sa femme. Nikolaï se jouait des limites, en dépit du bon sens. Que n'aurait-il pas donné pour arracher ce sourire narquois de la face de son aîné, là, sur le champ.
L'outrage suivant fut accueillit par un rire sourd, sardonique. L'ad personam allait de bon train, mais peut lui importait. Il voulait une réponse. Réponse avortée par l'arrivée d'Abraham le bien nommé.
Grigor émit un vague grognement alors que son frère le saluait. Cette discussion était loin d'être achevée, l'arrivée de Quirrell ne sonnait que partie remise. « Tu ne t'en tireras pas comme ça. » Articulée en russe, la douce promesse signait une trêve tout ce qu'il y a de temporaire. Le lieu n'était de toute façon pas approprié, et Grigor s'en voulu d'avoir abordé le sujet alors qu'ils étaient si mal entourés.
Et voilà que son frère, ce jouisseur invétéré se réclamant sans dieu ni maître, se retrouvait entre les séides de ces derniers. Cette pensée lui arracha un sourire perdu. A son tour, il salua la pièce rapporté d'un signe de tête. Laconique, il n'était guère d'humeur généreuse ces temps ci.

Le marionnettiste se planta aux cotés de sa créature. Vulgaire pantin, femme enfant désarticulée, agencement savant d'une poupée de céramique et de corps véritable, en chair et en os. Il l'avait sondé, Grigor. Il l'avait sondé, mais il était bien incapable de discerner ce qui avait de mécanique de ce qui était grouillant, de bien vivant, chez la jeune femme au regard éteint, machinale. Il y avait là la marque de mains habiles, à n'en pas douter, des mains habituées à moduler la vie, à en arranger tous les défauts et aspérités selon un idéal ... Tout puissant. Grigor se méfiait de l'homme. Méfiance qui, en cette soirée fastueuse où l'alcool coulait à flot, était relayée au rang de détail insignifiant.
Les deux frères ne comptaient plus le nombre de différents qui les opposaient, que ce soit en matière de politique ou de la manière de gérer leur illustre famille. Mais Abraham Quirrell avec ses sermons, Quirrell aux dents longues et au ventre mou, Quirrell l'obséquieux avait de quoi mettre d'accord les frère Karkaroff ; ils le méprisaient. Dans sa quête du pire parti possible pour la famille, Nikolaï s'était aussi tiré dans le pied, en faisant du faux prophète son ... Beau père, comme il le soulignait à l'instant. Comme quoi, à l'inverse de ce que Grigor lui avait bien souvent reproché, il n'était pas entièrement dénué du sens du sacrifice lorsqu'il s'agissait de parvenir à ses fins. La réponse de Nikolaï à ce dernier lui tira un rire bref qu'il acheva d'un « Amen. » tout aussi moqueur. L'alcool aidant, le cadet était plus enclin à oublier, faute de pardonner, le fait que c'était bien à cause de Nikolaï, et seulement Nikolaï, si leurs deux familles étaient à présent liées.

Il est habitué à être l'indésirable, Abraham. Les pêcheurs redoutent la présence du donneur de leçons, la croix pendue sous sa chemise comme ultime preuve de ses vices. Car derrière les murs du manoir des Quirrell, les pieux ont plus de secrets à cacher que les brebis égarées qu'ils ramassent. Il ne dit rien, Abraham. Sourire sardonique aux lèvres et les orbes brillantes d'un éclat un peu blasé - il ne dit rien parce que sa vengeance est ailleurs et qu'il a plus de subtilité que ça. Ses sermons sont autant d'indices pour qui prend la peine de lire entre les lignes du prédicateur, ses sombres desseins cachés derrière les fumées du Purgatoire.  « Abraham. » - un geste à peine intéressé du menton alors qu'il porte une coupe à ses lèvres - « En cette si belle soirée avec un bar ouvert, des femmes aux tenues délurées ? Nous sommes tout simplement aux anges beau papa. » suivi d'un « Amen. ». Ses lippes s'étirent en un sourire carnassier devant l'ironie à peine voilée des paroles bulgares. Il a l'abnégation des fous, Abraham, et s'il abhorre la main qui glisse le long du dos de sa fille - il ne la coupe pas encore. Car ses pions ne sont pas encore tous positionnés, car les soldats des ombres ne sont pas encore prêts pour la Guerre Sainte.

Filles sacrifices, fils décevant.
Filles vidées de leur substance, Séphora pour unique âme.

Quirrell, les joueurs d'échec.

« Et vous ? » - son attention reportée sur le beau fils - « Très bien, merci. » ce dernier mot prononcé avec un sarcasme à peine voilé alors qu'il ajoute, le ton faussement neutre. « Bien que je ne partage ton goût pour les femmes aux tenues délurées, Nikolaï (..). » - pique assumée à ses activités, son regard acier coulant en direction de Grigor - « Ni le goût de ton frère pour les bars ouverts. » sa tirade servie avec un sourire Saint, les mensonges divins brûlants sur le bout de la langue. Pour celui qui a vécu sa vie en marge d'une société souillée, une soirée de plus ou une soirée de moins ne fait plus de différence.

Tous connaissent la disgrâce de Grigor Karkaroff. Les nouvelles voyagent vite sur le dos des murmures et même si les Quirrell se tiennent à des kilomètres des hautes sphères sorcières, leur sang est pur. Derrière leurs cols blancs et leurs sourires de façade, les prophètes ont leurs oiseaux de malheur. Des ombres, des âmes en peine récoltées aux quatre coins du monde magique. Des brebis égarées même parmi les rangs des puissants. Le prédicateur peut se faire beau parleur lorsque l'envie lui vient de mettre en cage ces colombes aux ailes froissées. Il y a une lueur de défi au fond des yeux du Quirrell, une lueur de plaisir, aussi, devant la chute de celui qui était hier au plus haut.

Les travers des Quirrell sont habilement masqués derrière le col blanc de leurs soutanes - en laissant entrapercevoir juste assez que pour provoquer la peur chez les moins vertueux. Les mains tâchées du sang des impies, leur coeur épaulé de plus de droiture que toutes les foules. Du moins, c'était ainsi que se voyait le prédicateur, debout sur les flammes d'un Enfer noircissant ses chairs. Les punitions divines entre les mains, les fleurs du mal sur le bout de la langue. Il n'a pas le temps d'esquiver que déjà il se retrouve couvert de champagne. Pendant un instant - bref mais suspendu - le masque se fissure et c'est la folie qui se lit au détour de ses orbes noircies. Les doigts serrés autour de sa baguette, c'est d'un geste mécanique que le sorcier se sèche - lui d'abord - et Micah ensuite. L'ultime impolitesse du bulgare est balayée d'un regard condescendant, il se fiche de la robe de sa fille, le ruiné. Dans l'esprit du dévot, c'est un linceul de feu qu'il imagine déjà les emporter tous sur les vagues du Léthé.

Dieu saura récompenser les fidèles,
Lucifer a façonné les pêcheurs avec assez d'égo que pour les mener à leur perte.

« Considérez ça comme de l’eau bénite, un peu plus alcoolisé qu’à l’accoutumé j’en conviens. Je vous bénis pour avoir enfin réussi un trait d'humour ou d'attaque. Vous constaterez que mon frère est un homme de peu de mots…. Un peu comme votre fille, m’avez-vous vendu une muette ? » - un sourire sardonique retrouve sa juste place sur les lèvres du beau parleur - « Muette, peut être. Ou simplement trop maligne que pour converser avec des fous. », son sang boue au creux de ses veines alors que ses mots se font acier. Derrière les apparences, le Quirrell pêche par trop de colère. Il saura se racheter, le fidèle. Vingt coups de fouet sur ses chairs en échange de la grâce, vingt coups de fouet pour ne pas finir enlisé sur les bords du Styx. Son sourire s'élargit - « Peut être est-ce avec ton frère que j'aurais dû marier Micah. »

Le tutoiement assumé comme irrespect.

Le Quirrell a parfois de la peine pour ses filles, toutes deux sacrifiées au nom de son Dieu. Mais cela en vaut la peine, leurs coeurs sacrifiés pour un jour auréoler leur nom de gloire.

« Je ne vous en veux pas vraiment, sa bouche a trouvé d’autres activités bien plus plaisantes. » - Abraham ricane devant ce simulacre d'amour, le mépris ouvertement imprimé sur le bord des lèvres. « Là où ton frère semble avoir peu de mots, il se pourrait que les tiens manquent d'éducation. », il porte la coupe à ses lèvres, railleur - « Tu me vois cependant ravi de l'apprendre. », un sourire mauvais venant appuyer ses propos.

Mihayl s’éloigne en direction de Galaad Slughorn, Anwen dans son sillage. Desislav ne les suit pas. Non. Le né moldu préfère laisser son regard parcourir la majestueuse salle de bal. La soirée sera plus supportable sans être sans arrêt confronté à ses cauchemars. La rune accrochée au col de sa veste lui vaut plusieurs regards courroucés et le bulgare se fait discret - les yeux rivés sur le sol et proches des murs alors qu’un sourire flotte tout de même à la commissure de ses lèvres. La musique est magnifique. Les notes résonnent avec harmonie et les accords pansent quelque peu son coeur meurtri. S’interdisant formellement de laisser ses yeux se poser de nouveau sur Mihayl et Anwen.

Une seconde d’inattention alors qu’il se laisse happer par ses pensées. Une seconde qui suffit à ce qu’il ne percute une jeune femme. Le choc est bref mais il suffit à faire vaciller les deux silhouettes. Desislav s’apprête à remonter les yeux - la bouche déjà entrouverte pour s’excuser - lorsque les mots s’étranglent au fond de sa gorge. Parce qu’il aurait reconnu cette voix parmi toutes les autres. Natsiya « Vous ne pourriez pas faire attention un peu ?! (…) on croit rêver. » - le lié esquisse un sourire désolé. Il ne sait pas quoi dire, Desislav. Il ne connaît pas vraiment la nouvelle Natsiya, Desislav. Il ne connaît que la sang-pur rejetée par ses pairs, il ne connaît que la sans le sou. Il ne connaît que la jeune femme d’hier - l’adolescente moquée par les siens. Ils se sont connus à une époque où le sang avait probablement moins d’importance aux yeux de la bulgare, à une époque où elle n’avait pas besoin de maintenir des apparences. A une époque où la rune brillant sur son torse avait moins d’importance.

« Pardon » le murmure est faible et Desislav hausse légèrement les épaules. Il ne lui en veut pas, pour être honnête. Il ne comprendra probablement jamais tout à fait, mais il ne lui en veut pas. La vie de la jeune femme a changé. Leur nom s’est petit à petit redoré, les gallions sont revenus garnir leurs coffres. Le sang a retrouvé toute son importance. La roue a tourné, améliorant la situation des Ianesyki. La roue a tourné et elle a oublié le né moldu. Ce n’est ni la faute de Natsiya ni de la sienne et Desislav a arrêté d’en vouloir à quiconque il y a bien longtemps déjà. La gêne de la bulgare est palpable et c’est d’un murmure qu’il lui répond - « Ce n’est rien. » - d’un ton normal maintenant « Je suis désolé. J’espère que je ne vous ai pas fait mal. » parce que c’est là la réponse que les convenances attendent de lui. Parce que c’est là la réponse qu’ils veulent tous entendre: je suis désolé.

Désolé de mon sang.

Le bruit qui les entoure n'est pas propice à un réel échange, une conversation comme il souhaiterait, au fond de lui même, en avoir un peu plus souvent. Ici, tout ne peut être qu'échange de courtoisies, de fadaises ou de fausses menaces couvertes d'un voile de décorum, y compris lorsqu'un homme s'inquiète pour la santé d'une femme. Il n'y a rien de vrai, ce soir, que ce soit chez les grands pontes, comme leurs dames apprêtées, jusqu'au plus simple des laquets, tous portent un masque, un sourire, une fausse identité. Kieran le sait, lui qui fait de même, mais il tente de ne pas y penser l'espace de quelques minutes, concentré sur le sort qu'il lance, sur le bras frêle qu'il tient d'une main qu'il espère ferme mais non agressive. Depuis combien de temps n'a-t-il pas touchée une femme, une vraie ? Depuis combien de temps n'a-t-il pas touché une personne à l'exception de ses filles, d'ailleurs ?

Il lui parle puis l'observe, conscient du poids des regards, des conventions à observer. Elle est peut-être la fille d'un haut responsable, ou une parfaite inconnue qui ne devrait pas se trouver ici. Elle peut être un accès rapide à une augmentation, comme une preuve de plus pour ses supérieurs qu'il n'est qu'un sang mêlé sans mérite. Avant, il aurait pris le temps de vérifier le background de chaque invité pour savoir à quoi s'en tenir, mais c'était avant, quand Esher était là pour lui insuffler une envie de carrière, d'avancement. Maintenant, il se laisse porter, et cela ne le dérange pas tant que ça, au final, de se laisser porter sur ce genre de sujets. Au moins, il sait qu'il se montrera toujours poli et correct, ce qui est plus que ne peuvent en dire beaucoup, alors que des bribes de conversations lui parviennent aux oreilles.

Un jour, les grands de ce monde apprendront à ne pas échanger de banalités sans un simple sort de confusion en place, au lieu de croire que les servants et les moins bien nés ne sont que des pions sans ouïe sur leur échiquier.

Le nom de la jeune femme ne lui dit rien, pas plus que son accent. Il doit l'avouer, il n'a jamais eu beaucoup d'intérêt pour les pays et les langues étrangères. Un peu de français pour faire plaisir à sa famille, un peu de gallois pour suivre les matchs de Quidditch... Il peut simplement reconnaître une étrangère quand il la voit. Kieran sent son attitude changer, mais il s'oblige à se détendre. Elle n'a pas le nom d'une bulgare – ceux là, il les connaît par cœur, avec leurs roulements de r et leurs -ka toutes les deux syllabes. Une immigrée, donc, de gré ou de force, quelqu'un qui ne lui apportera sûrement rien ce soir si ce n'est de voir le temps filer plus vite.

Il n'a pas le temps de calculer plus loin ce que cela change pour lui, à peine le temps de penser à Silvanus qui devait le rejoindre, que la jeune femme, Zelda, lui offre une coupe de champagne. D'un geste machinal, il l'accepte, le porte à ses lèvres, et accepte le toast qu'il comprend avec retard, se laissant le temps de composer une réponse adéquate. Toujours et encore, les regards des autres et sa peur de provoquer un incident, s'opposant avec son envie de montrer qu'il ne faut pas avoir une généalogie sur vingt générations pour savoir se comporter correctement avec les sorcières.

« Kieran Fawley, à votre service. Permettez vous que je vous appelle Zelda ? Je crains ne pas savoir prononcer votre nom sans vous faire offense. » Sans s'écorcher les lèvres dessus, non, sans faire une faute différente à chaque fois.

Un nouveau sourire difficile, ses yeux ne sachant pas trop où se poser. Kieran surveille la foule, les entrées, les sorties, retombant dans ses travers d'auror, cherchant à échapper à la tension qu'il se surprend à ressentir face à la brune. « Sûrement la même chose que vous, j'imagine. Une chance de côtoyer nos bienveillants dirigeants et de faire des rencontres. » Dirigeants, dictateurs, bourreaux, indésirables. Cela lui écorche encore les lèvres que de devoir faire semblant, alors il reprend une gorgée, se rapprochant de Zelda alors qu'un petit mouvement de foule le pousse dans le dos.

La poupée n'a aucune utilité dans les jeux politiques. Oh, elle pourrait. Les couloirs du cabaret sont plein de rumeurs, les murs sont emplis des murmures des puissants. Il lui suffirait de tendre l'oreille, d'écouter, de répéter. De murmurer elle aussi. A l'oreille des Lux ou des Mangemorts, peut importe. Mais Zelda n'a pas envie. Mais Zelda n'en a pas la force. Il est tellement plus facile de n'être qu'un pantin désarticulé. Alors, la danseuse fait la sourde oreille. Elle ignore les murmures et les rumeurs, les orbes rivées sur le sol alors que la vie tourne autour d'elle. Et dans un monde où les mots sont des armes, le silence de l'islandaise est autant une arme qu'une faiblesse. Une arme car les hommes font rarement attention devant ses yeux de jade, une faiblesse car la marionnette ne se défend jamais. Elle a bien conscience pourtant, Zelda, de la guerre déchirant le monde magique. Autour d'elle, tous semble prendre position les uns après les autres. Tous se rangent derrière des idéaux qui semblent vides de sens à l'étrangère. L'âme trop lasse que pour encore vouloir se battre. Alors, Zelda fait ce qu'elle fait de mieux. Elle joue la comédie. Un rôle parfaitement étudié et qui lui colle à la peau, cils battants et sourires en coin. Elle joue un rôle qui résonne faux au fond de ses yeux fatigués. Elle joue la comédie, parce que c'est là tout ce qu'on lui a jamais apprit. Elle s'empare de deux coupes de champagne dans un geste étrangement fluide pour celle dont le sang est poisseux d'Opium. Le toast est porté d'une voix chantante, l'islandais roulant sous sa langue avec plus de naturel que l'anglais. « Kieran Fawley, à votre service. Permettez vous que je vous appelle Zelda ? Je crains ne pas savoir prononcer votre nom sans vous faire offense. » - un sourire mécanique, machine rouillée - « Vous n'êtes pas le seul. » pour seule réponse alors qu'elle porte le verre à ses lèvres.

« Sûrement la même chose que vous, j'imagine. Une chance de côtoyer nos bienveillants dirigeants et de faire des rencontres. » - c'est un rire délicat qui s'échappe des lèvres entrouvertes de la danseuse. Pas un rire moqueur, non loin de là, mais un rire brisé. Un rire nerveux. Un rire qui, pendant les quelques secondes lors desquelles il résonne, en dit probablement plus sur la douce que toutes ses minauderies. La même chose que vous. Le masque retombe et la comédienne revient sur le devant de la scène. Un sourire naît à la commissure de ses lèvres. Elle a oublié, Zelda, avec les années. Elle a oublié qu'elle était également autre chose qu'une poupée de chiffon, elle a oublié qu'elle était autrefois une femme au delà de ses courbes dévoilées. La jeune femme n'a jamais connu l'affection que factice, l'attention des hommes systématiquement monnayée en pièces d'or. Les minutes ont un prix avec l'islandaise. « La même chose que moi, donc. » souffle t'elle, énigmatique. C'est peut être là sa seule chance de s'échapper de son coeur rongé par les opiacés pour quelques heures. Elle n'en demande pas plus, Zelda. Elle sait très bien qu'elle ne fera jamais partie de ces jeunes filles que l'on courtise avec galanterie. Qu'elle ne sera jamais une de ces princesses que l'on désire pour plus d'un soir. Et avec le temps, l'idée a arrêté de faire mal.

Kieran se rapproche d'un pas et la belle esquisse un sourire vide alors qu'elle fait également un pas vers lui, portant de nouveau la coupe à ses lèvres. « Vous êtes venu seul ? », la surprise imprimée sur le moindre de ses mots. Ses yeux semblent cependant parfois parcourir la foule et la danseuse a bien du mal à voir si ses orbes cherchent quelqu'un ou sont juste prudentes.