(ezram) wait and see

Le Voile a toujours eu quelque chose d'instable, de tellement insaisissable. Il y a des fois où les voix s'arrêtent, où le temps s'écoule paisiblement comme si les morts observaient, paisibles, insensibles au monde des vivants. D'autres fois, ils s'agitent, hécatombe de voix se pressant contre le rideau noir, suppliant pour l'attention des vivants. Il y a toujours eu de la fascination au fond de tes yeux clairs pour le mystère qu'est le Voile. Il y a toujours eu un peu de malaise, de tristesse d'entendre parfois, quelque fois – tu essaies de ne pas en être certain, la voix de ta mère ricocher, supplier.  La douleur enserre le cœur, coupant le souffle en plein vol, dressant la peur dans le ventre à chaque fois que sa voix te demande de revenir, de courir dans ses bras là où tu devrais être.

Mais ce n'est jamais vrai. Ce n'est jamais elle. Le Voile n'est pas une chose, une entité compréhensible. Il a toujours été là, il semble avoir toujours été là et il sera encore longtemps là après ta disparition. Inlassablement, des générations de langue-de-plomb se sont écrasés sur les récifs de l'ignorance en ne parvenant pas à  comprendre, à apprendre les subtilités du Voile. Irrémédiablement, vous vous suicidez les uns après les autres tentant vainement d'en percer les secrets sans savoir pourquoi, sans comprendre comment. Les mystères s'étouffent, enserrant ta gorge, entravant ton cœur. Les mystères, pourtant, au fond, t'excite de cette terrible envie de les chasser, de les percer. Sans doute, est-ce pour ça que tu en as fait un métier, une destinée à poursuivre, à vivre. « Sarah ? Mh ?, glisse la blonde en t'observant, te fixant dans les gradins de pierre. Tu as trouvé ? Demandes-tu, souffles-tu, attendant une réponse alors que tu griffonnes quelque chose sur le parchemin. Non. Aucune traces, Shafiq. Un froncement, un froissement de sourcils. Depuis une dizaine de jours, ta collègue et toi, vous vous entêtez, vous vous égarez entre les archives, les parchemins, vous engueulant mutuellement de n'avoir aucune réponse. Tu vas devoir aller voir Quirrel. Un frisson roule le long du dos en pensant au sinistre manoir, chargé d'horreurs empaillés, sous le verni d'une foi respectueuse, vertueuse. Mais si tu insistes, glisse la flambeuse, l'allumeuse, on peut encore tirer à courte paille ? » Son large sourire goguenard se vante encore de ses victoires, de ses appétits cruels pour te ridiculiser, t'humilier. Le sort est décroché d'un souffle, laissant des verrues lui apparaître sur le visage : « Je ne joue pas avec les tricheuses. » claques-tu, assènes-tu, en te redressant, époussetant la cape d'été alors que la peste s'insurge. Dans ton dos, tu entends ses malédictions, ses serments de vengeance. Un sourire paresse, en pensant que définitivement, elle ne sait pas se renouveler, se réinventer.

Un bruit de transplanage te fait déjà disparaître loin de toutes ses promesses. En un instant, te voilà propulsé dans l'allée du domaine Quirrel. Tes yeux se redressent, rencontrant l'austère bâtisse, craquant, pliant sous le poids des dettes, de l'infortune. Tu la connais pourtant bien, tu as longtemps mis tes pas dans ceux d'Isaac pour une visite, des jeux d'adolescent en pagaille. Tu les mets encore, certain de votre amitié, des heures attardées à ses côtés. Le poing est léger contre la lourde porte, les visiteurs sont toujours rares entre les murs du manoir, tu le sais.

Quirrel et Shafiq se sont trouvés balayés par le même sort, acculé par le même rejet. La malédiction vous a mis sur le banc des exilés, des chassés. Les croyances des Quirrel vont ont rejoints, suscitant les moqueries au milieu du dégoût, suscitant ta méfiance. « Bonjour Monsieur Shafiq, souffle l'elfe, le nez baissé dans une drôle de révérence. Monsieur Isaac ne vous attendait pas, il n'est pas là, chuchote la créature comme désolé, paralysé de ne pouvoir te satisfaire. Lentement, doucement, tu glisses en arrêtant la créature, comme pour l'empêcher de se molester, de se frapper. Bonjour, je ne viens pas voir Isaac. Je viens voir Monsieur Quirrel. Il y a une hésitation, un moment de doute dans l'air lorsque tu lâches le prénom. Abraham. Oh ! Monsieur Shafiq doit rentrer ! » Et tu souris doucement, lentement, tu as toujours eu de l'empathie pour les elfes de maison, leur excitation touchante, leur dévotion hallucinante. Sans doute parce que Horus est celui qui t'a élevé, qui a épongé tes larmes, soigné tant de drames. La culpabilité est encore là d'avoir abîmé, repoussé Hooky, d'avoir agressé sa maîtresse.

L'elfe prend ta cape, t'installe dans un fauteuil dans un petit salon usé, vieilli par les années. La croix au-dessus de la cheminée rappelant qu'ici on meurt ou on croit. Un aigle domine l'espace, l’œil terne, les ailes déployés prêt à fendre sur les malheureux. Sur un tableau, la Vierge pleure des larmes de sang. Il y a toujours eu un sentiment pesant, étouffant à chaque visite ici, surtout parce que tu Les sens s'agiter, murmurer plus fort. Elles comptent les souffrances, les violences sur les ailes du fanatisme.  « Monsieur Shafiq voudra du thé ? De l'eau ? Des cookies ?  S'inquiète l'elfe, en se triturant les oreilles. Il se souvient sûrement de tes goûts d'adolescent trop porté sur le théine et le chocolat des biscuits. Un sourire s'étire. Non merci. Monsieur Quirrel en a pour longtemps ? Le maître va bientôt arriver ! », promet la créature, sûre et certaine de son maître. Un soupire s'étire hors des lèvres et tu glisses : « Alors je veux bien un verre d'eau. », concèdes-tu, glisses-tu, refusant de te retrouver entre quatre yeux avec l'elfe de maison. Et il te semble presque qu'il te remercie lorsque ses grands yeux globuleux se teintent d'éclat de joie de pouvoir servir, d'être utile.

Certains ont souvent pensés qu'entre monstres, vous vous ressemblez, vous vous assemblez. Il est vrai que les rejets, les rires, la crainte dans le fond des yeux rapprochent les uns des autres. Il est vrai que toi comme Isaac avez partager les bancs de la société. Peut-être que ça vous a rapprochés. Peut-être que ça vous a permis d'un peu plus vous apprivoisez. Les douleurs tissent les amitiés, les renforcent avec un sentiment d'éternité, que rien ne pourra jamais vous arriver. Sur les lèvres, il y a toujours cette étrange tendresse, délicatesse envers l'héritier Quirrel. Et bien sûre, tu acceptes ses mots envers son Dieu, sans comprendre, avec cette étrange méfiance agrippée au fond du coeur. La seule foi jamais connue, jamais vue, est celle de ta mère. Mais, déjà, elle est lointaine. Déjà, la colère s'éprend de tes veines.  Ses mensonges sont encore greffés à ton cœur, cloué à tes douleurs. Et tu sais que jamais, jamais, vous ne vous reverrez.

« Merci », souffles-tu à l'elfe de maison, dans un sourire poli, exquis. La main venant ceinturer le verre d'eau pour le porter à tes lèvres. Il couine et baisse les yeux sous la politesse, sûrement pas habituer à un traitement aussi humain, aussi chaleureux. Déjà, l'elfe disparaît un crac, te laissant seul dans le salon modeste et décoré à l'effigie des croyances des Quirrell. Tu ne te fais jamais d'illusions sur les traitements réservés ici, sur le dévouement envers un Dieu aussi exigeant que tyran à tes yeux. Tu n'as jamais accepté l'idée que la bienveillance d'un être aussi cruel soit admise, acceptée par tous. Tu l'as pourtant étudié pour essayer de comprendre, d'apprendre d'Isaac. Faute est de constater que tout vous sépare, vous éloigne sur ce point-là.

Au loin, tu entends la voix de l'elfe, une porte claquée, des pas légers sur le parquet. Tu prends une autre gorgée, un autre instant pour fixer la porte entrebâillée. Il serait faux d'avouer que tu es tout à fait serein en posant les pieds ici. Il serait plus vrai d'ajouter qu'il y a toujours eu un peu d’appréhension, de tension à évoluer entre les croix et les animaux empaillés. Les voix, au fin fond du cerveau, t'appellent, te soufflent ce qui s'est passé entre les murs de la demeure ancestrale. Les exorcismes succèdent aux coups de fouet pour se purifier, pour être digne d'un éternel cruel. De la gloire à la chute, sur les murs tremblent des générations de Quirrel, toujours plus croyants, toujours plus obsédés par l'idée des cieux les attendant. Le malaise s'écoule dans tes veines, trébuchent sur ta gêne, puisque toi, tu les entends ces vies toutes dévouées à leur cause. Tu les entends ces vérités derrière les dorures, les blessures de la grande bâtisse.

Un raclement de gorge te tire de tes pensées, te forçant à buter dans les yeux d'Abraham. Les yeux bruns sont attentifs contre le vert sombre. « Ezra. »  , glisse-t-il, souffle-t-il, alors que ses lèvres s'étirent dans un sourire. Il a toujours été poli le patriarche. Jamais un mot prononcé plus haut que l'autre, jamais un faux pas en ta présence, alors pourquoi cette méfiance greffée au coeur ? « Monsieur Quirrell », lâches-tu, dans la même attitude, dans la même politesse glacée, pressée. Là où il dit « tu », tu lui sers du « vous » parce que la distance a toujours été marquée, affirmée malgré les années à se côtoyer. On t'a appris à respecter tes aînés,  à leur montrer du respect. Alors pourquoi sembles-tu toujours t'en servir comme un bouclier ? Tu as pourtant appris à moins te méfier, à laisser un peu tomber les barrières avec le Quirrell. De mondanités en secrets d'histoire, tu as appris à venir à lui, à lui sourire sincèrement, doucement. « Comment vas-tu ? » , glisse-t-il, jongle-t-il, se souciant toujours de toi. « Comme d'un retour de voyage, la peau est un peu plus basané comme à chaque retour, les yeux plus brillants d'allégresse. Certains hommes vivent pour leur expédition, leur addiction à l'adrénaline de chaque découverte, d'autres préfèrent la douceur d'un quotidien, des même visages. Sur la langue, il y a toujours des centaines d'histoires fuyantes, passionnantes. Il y a aussi l'envie de repartir, de vivre pour d'autres gloires, d'autres mémoires qui ne vivent que pour être retrouvées, regagnées.  L'un et l'autre, vous partagez ses passions voraces, tenaces pour ses trésors perdus, pour ses envies de tout découvrir, de tout voir. Un sourire se fait plus doux, plus volatile : Déjà lassé des même paysages. Parce que la vie londonienne t'ennuie, parce que tu vis pour d'autres horizons. Tu ne reviens que pour Neith, que pour veiller que tout va bien, que Delilah n'est pas encore mariée, ne s'est pas envolée loin de toi, de tes bras. Et vous ? Je suis navré de vous déranger, t'excuses-tu toujours un peu, toujours à chaque visite. J'espère ne pas vous interrompre dans vos recherches. » Tu sais comme il est chiant, ennuyant de perdre le fil des mots sur un parchemin, de devoir tout recommencer à chaque fois qu'on est dérangés, arrachés à son travail.

Il s'approche, s’assoit sur l'autre fauteuil non loin de toi. Abraham a toujours semblé respecter tes distances, tes limites, ton refus d'être touché, effleuré comme si il savait, comme si il t'avait soigneusement observer. « Je suppose que tu es ici pour le Ministère ?  Pose-t-il dans une question, que vous savez tout deux, rhétorique. D'un « oui », tu réponds tout de même, balayant les mystères de ta visite. Que puis je fais pour toi ? » Et ainsi se joue toujours la valse de vos échanges. Ainsi apprend un peu l'élève du maître historien. Un raclement de gorge, tu te redresses un peu dans le fauteuil, ne faisant pas durer inutilement le suspense : « Nous travaillons sur le Voile, lâches-tu doucement, sobrement. Ce n'est un secret pour personne que la salle de la mort passe ses années à tenter de déchiffrer ce rideau déchirant l'espace où les morts se pressent pour appeler, supplier les vivants. Et nous tentons d'en établir les origines. Mon apprentie a déjà retourné les archives sans rien trouver. Les sourcils se froncent, se froissent, agacé par l'inefficacité de Sarah. Alors que la pauvre n'y peut rien. Monstre habitué au travail bien fait, utile, tu n'as pas pour règle les échecs, les travaux mal faits, les tâches accomplies à moitié. Il semble qu'il a toujours été là, qu'on a construit le Ministère et qu'on l'a découvert à ce moment. Il n'y a rien, aucune indications. Je ne sais pas si quelqu'un a volontairement perdu l'information ou si elle n'a jamais été recensée. Mais on m'a chargé d'en établir les origines et un protocole d'étude. Il n'est pas forcé de savoir que le protocole doit vous permettre de l'étudier en toute sécurité, sérénité. Si bien sûre, il marche, l'objectif serait de savoir ce qu'il y a par delà le rideau, d'en percer le mystère, voir d'y envoyer quelqu'un et de le faire revenir. Tâche, ô combien, impossible depuis des générations. Donc, voici, ma question : Avez-vous des informations concernant le Voile ? » , poses-tu, demandes-tu, le plus sobrement et doucement du monde comme si vous parliez thé et météo, comme si il n'était question que de simples banalités.                

Abraham est connu pour son savoir, ses nombreuses recherches. Il s'est taillé une réputation dans le domaine qui amène forcément le Ministère à ses portes, à son chevet, quémandant des informations. Et tu dois bien avouer, que dans le fond, il y a un peu d'admiration pour la somme de ses connaissances, de son intelligence. Et si cela fait de Quirrell un monstre, soit, tu veux bien l'être également, évidemment.